Por fin 30 la diosa croqueta

La niña croqueta acaba de florecer. 

30 primaveras.

Por fin se ha convertido en la rosa perfecta

y ha dejado de tener miedo de cortarse con sus espinas.

Por fin es ella: brillante y desbordante…  

Y lo sabe. 

Ha descubierto por fin sus poderes:

El potente sabor de sus  labios de fuego,

y  el efecto de convertirte en piedra con su mirada

y de lanzar dardos elocuentes con la boca.

Ella se merecía más que nadie convertirse un poco en Narcisa,

sin correr el riesgo de ahogarse con su reflejo.

Y sus pies van armados con 20 centímetros de tacón de aguja,

pisa fuerte y va dejando a su paso una estela afrodisiaca.

La reina del estilo original y genuino. Inimitable. 

Por fin acepta haberse salido del tiesto,

con la cabeza bien alta

y se ha se ha alzado en el cielo,

alcanzando la categoría de estrella musa.

La mezcla perfecta de Afrodita y Dionisio.

Ella sabe que nunca más caerá en agujeros negros,

pero que no hay que culparse de tropezar con las mismas piedras,

que no está sola y tiene dónde apoyarse...

Que seguirá luchando para seguir iluminandonos.

Que llegará dónde quiera, pero sin olvidar nunca que ya ha llegado a muchos sitios.

Ahora sabe cuántos hombres se arrepentirán siempre de haberla perdido...

Y no le dan lástima, 

le son indiferentes esos inexistentes que inventó.

Se les han deshecho todos los mitos.

Ella se merece un príncipe valiente y pelirojo,

pero ya no la hace falta besar sapos mientras le espera.

Ella es uno de los vértices del triángulo irregular más equilatero del mundo.

¡Adoremos a la diosa en que se acaba de convertir!

PS..Te quiero princesa… Decirte feliz cumpleaños se me quedaba demasiado corto....

Tus sombras

Te persiguen oscuras.

Las tuyas, las de los otros.

Las arrastras desde siempre,

desde el primer paso...

Y por mucho que intentes correr,

siempre te pisarán los talones...

Tus sombras:

Algunas  pesadas y oscuras,

otras húmedas e impotentes,

Huelen a rancio, a podrido,

desengaño, traición o locura.

Saben a culpa, a espinas atrangatadas,

a roles que se deshacen.

Pueden cortar la respiración,

o acelerarte el ritmo cardiaco.

Hay coágulos de promesas,

de te quieros envenenados.

Te despiertan por la noche,

te dan sed, tos y fiebre,

y ganas de vomitar por los ojos.

También pueden hacer que te entre el apetito de volver atrás...

O simplemente que necesites gritar...

¡Sombras, sombras, sombras

que nublan y eclipsan las ganas...!

Tu falso héroe

¿Has tratado de crear alguien que te salve?

¿Te has inventado un personaje para enamorarte de él?

¿Has convertido en héroe a un mendigo?

¿Le devuelves un reflejo que mejora su imagen?

¿Le gusta mirarse en tus ojos, leerse en tus labios?

¿Lo has hecho invencible?

¿Has caído en la trampa?

¿Te has creído tu propio cuento?

¿Estás a punto de desaparecer?

¿En qué momento te darás cuenta?

¿Qué tiene que ocurrir para que lo veas?

¿Hasta cuando estás dispuesto a aguantar con los ojos grapados?

Nothing is going to change my world

Lo tuyo será una basura, pero no estás solo:

el mundo es un vertedero de vidas incompletas.

Barbies rotas por no caber en vestidos,

Princesas que se consumen en la torre sin atreverse a gritar socorro

y príncipes borrachos que se convierten en sapos que pegan.

Cronos que devoran a sus hijos.

Vidas abandonadas en objetos perdidos.

Corazones rotos a pesar de haber salido del armario.

Te quieros fantasmas que se aparecen a cobardes.

Ríos con sal que erosionan formas de ser.

Tumbas que se decoran con culpas y no con flores.

Pasos que no se dan y luego se cargan a la espalda.

Mujeres con vértigo que prefieren no ver lo que hacen sus maridos.

Medeas que juegan al risk con sus ex

y son capaces de poner a sus hijos en el tablero.

Taquicardias cuando suena la cadena perpetua por la mañana.

Perdones que se pudren sin haberse pronunciado,

Sueños que se amontonan.

Nuestros restos.

Odisea en el espacio

Una nueva hoja en blanco,

para continuar tu historia

o comenzar una nueva…

Todo puede ser.

¿Sientes vértigo?

365 nuevos folios por delante,

para escribir lo que quieras:

Un cuento de aventuras,

una carta de dimisión,

un lo siento o te perdono.

o un poema de amor.

Quizá un sí quiero…

o un no quiero volver a verte nunca.

Tal vez volver a sentir el escalofrío

y enredarte en nuevas pieles.

Podrías aprender a conducir cohetes,

para irte a vivir a Marte,

o a bordar sonrisas en las nubes.

Podrías conocer a alguien importante,

que te marque, aunque sea una herida.

Ahora borra todo lo que te sobra,

todo lo que te frena:

Tíralo por la borda.

Todo el océano para ti.

No encalles en las promesas incumplidas,

no escuches los cantos de sirena del pasado.

Encadénate al mástil del barco

y decide tu camino.

Un nuevo año a la vista.

Arriésgate y colonízalo.

¿Qué más da si te equivocas

si se volverá a dar la vuelta al reloj

y podrás volver a intentarlo

el año que viene?

Como el turrón, vuelvo por Navidad

Tiempo.
Este año me gustaría pedir horas a los Reyes Magos.
Un tiempo muerto para dedicar a las palabras.
Imagínate que en 2011 un deseo podría hacerse realidad.
¿Qué pedirías?
No puede ser salud, dinero, ni amor, y mucho menos trabajo...
Sólo una cosa.
Piénsala bien e igual lo encuentras debajo del árbol.
Esa cosa tiene que depender de ti.
¿Por qué esperar el milagro que nos salve del ahogo,
en lugar de nadar con más brío?

Crisis por la crisis

Muchos nos sentimos atrapados en el trampolín justo antes de dar el salto. ¿Cuando llegará el instante en el nos impulsaremos para llegar a ese lugar importante y justo?

Dicen que cada uno recoje lo que siembra, pero nadie te avisa de que hay cosechas que se perderán antes de que puedas recojer algún fruto. No te dicen que dejarse los cuernos labrando no te garantiza el éxito... Que hay clientes que causan lluvias torrenciales, movimientos de tierra o que puedes quedarte estancado por el fango del sistema...

Mala suerte. Nadie nos preparó para la crisis. Para este ambiente generalizado de pesimismo que hace que las empresas expriman a sus trabajadores o proveedores hasta sacarles la última gota de sangre al menor precio posible. Los contratos indefinidos se convierten en pactos con el diablo en el que muchos empleados venden su alma y se convierten en exclavos mileurista, o incluso seiscientoeuristas o en becarios de 35 años.

Hay un tufo a frustración en el ambiente en este país. Y sin embargo España se niega a los cambios a pesar de que está viendo las orejas al lobo o más bien los colmillos. Se empeña en cerrar los ojos y se empeña en perpetuar una forma de hacer las cosas que ha quedado patente que no funciona. Por eso creo que estamos en ese momento de un gran cambio. Necesitamos bombardear este sistema pervertido y casposo y construir nuevos cimientos. Empresas y trabajadores tenemos el reto de innovar porque las cosas nunca cambiarán si seguimos haciendo exactamente lo mismo...

De nosotros depende convertir la crisis en una oportunidad en lugar de un eterno lamento. Ha habido muchas crisis ecnonómicas a lo largo de la historia y de todas ha salido algo interesante.

Las palabras Albert Einstein y la oportunidad resultan motivadoras:

"No pretendamos que las cosas cambien si siempre hacemos lo mismo". La crisis es la mejor bendición que puede sucederle a personas y países porque la crisis trae progresos.
La creatividad nace de la angustia como el día nace de la noche oscura.
Es en la crisis que nace la inventiva, los descubrimientos y las grandes estrategias.
Quien supera la crisis se supera a sí mismo sin quedar "superado".
Quien atribuye a la crisis sus fracasos y penurias violenta su propio talento y respeta más a los problemas que a las soluciones. La verdadera crisis es la de la incompetencia. El problema de las personas y los países es la pereza para encontrar las salidas y soluciones.
Sin crisis no hay desafíos, sin desafíos la vida es una rutina, una lenta agonía. Sin crisis no hay méritos. Es en la crisis donde aflora lo mejor de cada uno, porque sin crisis todo viento es caricia.
Hablar de crisis es promoverla, y callar en la crisis es exaltar el conformismo. En vez de esto trabajemos duro.
Acabemos de una vez con la única crisis amenazadora que es la tragedia de no querer luchar por superarla."

Luchemos por el cambio. Innova. Emprende. Atrévete a saltar a la piscina dando un salto mortal...

Llamas sin cenizas

Te saboreo.
Sólo pensarte puede saciar
la sed de una noche
desierta de tu cuerpo...
Mi boca hace memoria.
Vuelvo a dormir
esa siesta contigo,
dónde lo supe:
que por fin dejaríamos
de navegar a la deriva,
por separado,
que seríamos el uno para el otro
brújula y salvavidas,
y nunca más náufragos.
Nuestra isla desierta
ahora paraíso...
Sabe bien esta noche
el instante en que divisé
que se podía arder de verdad
sin convertirse en cenizas.

Vacia tu armario

Ordenas tu armario:
tu cumpleaños,
año nuevo
o después del verano...
Sacas los trastos,
los nuevos y los viejos
y los pones en la balanza...

¿Dónde estás?
¿Qué has conseguido?
¿Qué tienes, quieres o necesitas?
¿Cuanto has fallado?
¿Cuál es la distancia entre lo que eres y lo que te gustaría ser?
¿Cómo te ven los demás?
¿Qué esperan de ti?
¿A quién has perdido?

Pones todo en una balanza,
para equilibrar tu vida
y perseguir tus sueños.

¿Por qué sólo ves lo malo?
¿Por qué sigues quieto sin cambiarlo?
¿Por qué tienes tantas ganas de hacer algo,
de perdurar en el tiempo?
¿Por qué ese afán constante de perfeccionar?
¿Por qué no ser fugaces pero brillantes?

Mira la balanza
Descubre esas cosas que no necesitas,
¿Por qué guardas los trapos rotos,
la ropa vieja
o la que se te ha quedado pequeña?

Este año haz limpieza.
Supera el síndrome de diógenes existencial.
Tira lo que te sobra
y vuela...

¿Por qué a ti?

Si te empujan,

pisa fuerte.

Pero si te tiran,

levanta rápido y sonríe.

Claro que volverás a caer,

que no te engañen.

Siempre lo intentan:

acéptalo.

A veces sólo te tambalearás,

otras, perderás el equilibrio:

y caerás.

Te hundirás y tocarás fondo.

Quizá hasta te quedes ahí un tiempo,

regocijado en tu fango, pensando:

“¿Por qué a mi?”

En ese momento no lo verás.

“¿Por qué a mi?”

que podrían morir tu padres,

“¿Por qué a mi?”

tu pareja,

“¿Por qué a mi?”

tu mejor amigo,

“¿Por qué a mi?”

o tú mismo.

“¿Por qué a mi?”

Que podrías perder las dos piernas,

“¿Por qué a mi?”

haber nacido en África,

“¿Por qué a mi?”

o que te echen del trabajo…

“¿Por qué a mi?”

Pero eso no lo piensas,

sólo tu mierda.

Quizá nunca se a fije en ti,

aunque le mandes flores.

No te asciendan,

aunque aumentes las ventas

y no consigas perder ni un puto kilo,

aunque cumplas la dieta a rajatabla.

Puede que te salga bien el examen,

Que te merezcas un diez y que tú lo sepas,

pero que tu profesor te de la hostia.

Te seguirán tirando.

Como todos.

O ¿qué te crees?:

¿que los demás no caemos?,

¿que nuestra vida es estable?,

¿Que es fácil verlo…

y seguir riendo?

Grito, Simon Hunter

Madrid, tu amante de Agosto

Madrid fantasma de agosto
se desnuda de coches y trauseúntes,

te muestra sus secretos
y se convierte en tu amante.

Recorre su piel,
besa sus calles
y deslúmbrate con sus ojos.

Haz el amor con ella
cuando el sol caiga sobre la Almudena
y tiña los jardines de Oriente de naranja.

Si la escuchas,
la isla desierta
te susurra:
Revelaciones.


Fiestas de la Paloma, Simon Hunter

Y mientras tanto, vives

No sabes qué, pero buscas algo.

¿Te levantas y piensas que todo es una mierda?,
¿te pasas el día maldiciendo tu mala suerte?,
¿te dan arcadas tu oficina,
tu rutina,
tu reflejo,
tus padres,
y a veces tú mismo?

¿Has pegado un portazo?
¿Has dicho que no?
¿Te has mudado?
¿Has hecho algo irresponsable?
¿Te has preguntado por qué?
¿Has empezado a hacer deporte?
¿Has apagado la tele y llorado?
¿Has dimitido o abandonado a tu pareja?
¿Has probado la comida tailandesa?
¿Has hablado con un desconocido?
¿Has roto el contexto?
¿Te has atrevido a decirle que le quieres?
¿Has ido a tu casa por otro camino?
¿Has gritado socorro?
¿Has mirado el atardecer?
¿Te has cortado el pelo?

¿Has hecho algo?

Los burkas de occidente

Me rio de la igualdad. No somos iguales, pero tampoco queremos serlo. Las diferencias nos enriquecen. Nos gusta ser de Marte y a ellos de Venus. Lo único que hemos perseguido es la libertad.

Nunca quisimos quemar el sujetador, menúda ordinariez ir marcando pezones, además de incómodo, que la gravedad, es la gravedad... Sólo luchábamos por cortar los yugos que nos encadenaban a la cocina, para salir de un hogar que a veces se convertía en prisión y desarrollar nuestra mente además de perpertuar la especie. Muchas nos abrieron el camino y lo consiguieron...

Ahora se debate sobre la prohibición del burka, pero nosotras hace unos años también lo llevábamos aunque parece que no nos acordamos y muchas lo siguen llevando en España, aunque sea un velo invisible. También se pactaban nuestros matrimonios, teníamos dote y pasábamos de nuestro padre a nuestro marido y no podíamos ni firmar un contrato de trabajo sin su permiso.

A veces se me olvida , que vivo en una gran ciudad, que tengo educación .. Entonces pienso que ya lo hemos conseguido, que ya somos libres... Porque en mi círculo la mujer sí lo es, aunque no estemos en los consejos de administración de las empresa y nuestras nóminas sean más bajas. Nosotras sí podemos elegir. Evitar cromañones con costumbre del pasado y rodearnos de hombres que nos miran de igual a igual, que nos admiran y no nos temen, que también planchan, hacen la compra y recogen a los niños del colegio y que no sólo nos ven como una barriga con patas que alberga niños...

Pero tenemos suerte. Aún no hemos conseguido liberar a todas las mujeres. Hace poco me comentaba un familiar que en un pueblecito de Extremadura dos niños de unos 10 años estában jugando y cuando terminaron toda la habitación estaba llena de cochecitos, piezas de lego y muñecos de plástico. Mi amiga les dijo "Venga a recoger la habitación" y uno de los niños le dijo al otro: "Deja eso, que recoger es de mujeres".

¿Qué?, ¿ recoger sigue siendo de mujeres? Imagino al padre de ese niño diciéndole después de cenar "déja eso, que lo recoja tu madre", "los niños no lloran"y bla, bla, bla. Y no es maldad, es tradición, falta de evolución, miedo e inseguridad derivadas de una educación basada en principios de otros tiempos, pero que sigue existiéndo en muchos lugares del mundo y también en España.

¿Cuántas mujeres llevan burka?, ¿Cuántas temen quitárselo?, ¿Cómo podemos ayudar a estas mujeres a quemar los burkas de occidente?

Sal del tiesto

Cultivos.
Seres humanos tomate, zanahoria y patata.
No eligen el agua ni el abono con el que se alimentan.
Echan raíces frente al televisor.
¿Por qué no lo apagas?
Poco a poco se van llenando de raices.
Nacen, crecen, se reproducen y se secan.
¿Por qué no piensas, por qué no conversas?
Entran en una espiral dónde nunca pasa nada.
¿Por qué no te conviertes en el protagonista?
Muévete, tropieza, cae,
levántate.
Cómete errores y acierta.
No sigas a la manada de borregos vegetales.
Que no te arrastre la corriente.
Levanta el culo del sofá.
Vuela.

Click

Y de pronto un día ¡click!
Pensaste que no volverías a brillar,
pero ella te enciende.
Que no volverías a deslumbrarte,
y ahora su risa.
Que tu piel era piedra,
tú infértil,
y la vida un desierto,
Hasta encontrar su boca.
Que ya lo habías visto todo,
menos el camino que marcan sus pasos.
Y tras la chispa, el vértigo.
¿Y sí se apaga?
Bésala.
¿Y sí se apaga?
Acaríciala.
¿Qué más da?
¿y sí vuelves a la oscuridad?
habrá luz de emergencia,
ahora sabes que hay corriente en tus venas.
y habrá más clicks...

Cuidado que viene el lobo, digo la privacidad

Menudo revuelo que tenemos montado con el rollo de la privacidad de las redes sociales. ¿Cuántos esqueletos tienes en el armario?, ¿Por qué se teme tanto que nuestra imagen se vea perturbada, ensuciada o alterada por las redes sociales?

Sí lees con calma las opciones de configuración de privacidad de Facebook, por ejemplo, cualquier persona puede gestionar la privacidad de su cuenta fácilmente. Puedes elegir exactamente a quién le dejas ver la información que cuelgas, poner filtros de personas que no quieren que vean tu perfil o incluso hay una opción para que tu etiqueta desaparezca automáticamente de las fotos en las que otras personas etiquetan…

Además, existen muchos lugares dónde te explican cómo gestionarla, como los conocidos 10 trucos para mantener tú privacidad de All Facebook o en la propia página de facebook hay una extensa guía. La información está ahí, así que la responsabilidad recae en uno mismo.

Cierto es que a lo largo de la historia de Facebok, han ido abriendo cada vez más los filtros preconfigurados de la cuenta. Tiene sentidos porque ellos buscan que se comparta totalmente la información. Pero esto no cambia mi tésis principal, porque puedes cambiar las opciones preconfiguradas. Puedes ver la evolución de la configuración predeterminada en Facebook en la página de EFF, (Electronic Frontier Foundation) una asociación en defensa de los derechos del usuario en el mundo digital. He descubierto un gráfico muy visual sobre esto en la página de Matt McKeon, un ingeniero que trabaja en el laboratorio de investigación de IBM.

Por toda esta transparencia, no entiendo el debate sobre la privacidad y mucho menos los ataques contra las redes sociales. Dado que cada usuario es libre de mostrar sólo lo que quiere y que puede encontrar toda la información en la red sobre cómo hacerlo no veo esos fantasmas. Como en el mundo offline gestionar tu privacidad depende sólo de tí y de la gente que selecciones para formar parte de tu vida, tu eliges igual que haces con tu estilo de vida.

Mucha de la gente que más teme al lobo de las redes sociales, son personas completamente offline que desconocen no sólo sus filtros de seguridad, sino también el funcionamiento de estos sitios. No puedes criticar aquello que desconoces y sí lo haces, tu crítica carece de fundamento...

Personalmente nunca admito en mi Facebook a nadie que no conozca y mucho menos que no me caiga bien. Además no tengo nada que ocultar, soy lo que soy, transparente y sin dobleces y no tengo esqueletos en mi armario. Las únicas fotos que me hacen temblar, son las de mi adolescencia… Y aún así, ya han etiquetado fotos de cuando era una morsa en el colegio, y ¿sabes qué? Que son parte de mi vida así que he dejado la etiqueta a mucha honra.

Sí una empresa no quiere contratarte porque vistes de rojo los fines de semana o te pones un loro en la cabeza, eso que se pierden y que tú ganas. Os ahorráis tiempo los dos.

La únicas variables que las empresas tienen que tener en cuenta a la hora de valorarte es tu productividad y tú valía profesional, no en lo que haces en tu tiempo libre o en tu espacio libre virtual.

Es mucho más fácil y feliz vivir siendo uno mismo todo el tiempo y al que no le guste, que no mire tu muro. Que cada uno gestione su privacidad como le plazca.

¿Qué piensas de las redes sociales?, ¿Es tan fiera la privacidad como la pintan? , ¿Eres tú mismo en las redes sociales o finges otra personalidad?

Sustantivos

Brisa y Katrina
Sócrates, Nietzsche y Ortega.
Se abre interrogación.
Chispa y el Coloso en llamas.
Exclamación,
tinta en los ojos
y puntos suspensivos.
Las rosquillas de mi abuela.
Francotiradora de sonrisas
y de letras.
Supergirl
y mi madre cayendo.
Terremoto.
Reina de los sentidos
y esclava de mi cuerpo.
Contradicción.
Agente secreto.
Punto seguido y a parte.
Un abrazo para los demás
Y un látigo para mi misma.
Exploradora.
Océano,
mariposa
y orgasmo.
Veneno con pinta de caramelo.
Enviada especial de la Onu
para misiones de familia.
Energía nuclear y fotovoltaica.
Una roca de cristal y una esponja.
Pico y pala, pico y pala.
Movimiento,
Lucha y
cambio.
Niña sin infancia.
Un beso detrás de la iglesia.
Noches con Escocía
y de hoteles en Zaragoza.
Víctima del síndrome de Estocolmo.
La otra y también ella.
Queso más que chocolate.
El gato que mató a la curiosidad.

¿Ser o no ser?: Mamá

De pronto hay niños por todas partes y parece que todas las nuevas mamas te miran como si estuvieras obligada a ser la siguiente. Y entonces surgen mil preguntas: ¿Cuándo está preparada una mujer para ser madre?, ¿es normal sentir vértigo?, ¿hay un antes y un después?, ¿dejará tu pareja de desearte?, ¿pasarás a un segundo plano en la relación?, ¿será el fin de la carrera profesional?

Las conversaciones comienzan a centrarse en úteros, barrigas, felicitaciones, meses, leche, tetas grandes, vómitos, hinchazones de tobillos, hospitales, rupturas de aguas, partos dolorosos, partos en el agua, pañales… Y tú te sientes un poco inhumana porque todo eso en lugar de enternecerte y darte ganas de pasar por esa experiencia que toda madre asegura ha sido la mejor de su vida, sólo quieres correr, correr lejos y aislarte en una cueva como un monstruo.

Quizá es que aún no hemos encontrado nuestro sitio. Quizá las que seguimos en una cuerda floja no nos sentimos preparadas para poner en nuestra barriga un peso que nos haga perder el equilibrio . ¿Cuándo surge ese sentimiento maternal?, ¿nos surge a todas?, ¿estaremos realmente algún día preparadas? ó ¿qué pasaría si simplemente no quisiéramos finalmente tener hijos?

Me pregunto si verá la gente el terror de nuestra cara cuándo escuchamos esa palabra: “mamá”

Borrarte- concurso Bloggers & Guadalpin 2010

Menos mal que reservé en el mejor hotel en Marbella para olvidarte.

Me diste la bofetada el día antes de nuestra escapada a Puerto Banus con un “lo siento, al final no puedo ir”. Caí del todo y tu mito se rompió en añicos.

Me quedé con esa suite con vistas al mar que nunca habría sido nuestra. Aunque hubieras venido, habría sido sólo mía, como lo nuestro siempre ha sido sólo mío.

Pensé que todo me quedaría grande y que tu ausencia se acostaría conmigo en la cama, con los besos y abrazos que no me darías y los “te quiero” que no me dirías. Pero en lugar de eso me sentí un como pez libre de la pecera. La habitación era sólo mía y podía hacer con ella lo que quisiera.

No sé cuanto tiempo me quedé mirando al mar desde el jacuzzi de la azotea. Las olas rompían en la orilla y el agua volvía al mar una y otra vez. El azul era infinito entre el océano y el cielo y entonces lo vi de forma cristalina: no existes, yo te escribí y puedo borrarte.

Solté el lastre y volví a navegar de nuevo...

Un mensaje para aquellos que no van de frente

¿Por qué no te atreves a decir lo que piensas? Pones en tu hombro un saco de piedras que te hace encoger y cada día eres un poco más pequeño y te pesa casa vez más la carga.

Entonces sin venir a cuento cuando alguien te da los buenos días ¡zas! lanzas tus dardos envenenados y contaminas el ambiente.

El miedo te frena por eso no eres claro con los que te rodean. Cada uno tendrá sus propios fantasmas: el rechazo, no saber decir qué no, pensar diferente, temor a la confrontación…

Pero si no dices lo que sientes o lo que quieres en los diferentes ámbitos de tu vida, aunque tú intención no sea corromper el ambiente, lo harás, como una plaga de langostas venenosas… Perderás tus cosechas personales y laborales.

¿Sabes qué la gente no puede ver lo que te pasa por dentro?, ¿por qué te enfadas cuando no lo hacen?, ¿cómo van a ver algo que no estás emitiendo?

Lo que te tragas se atasca en un garganta y luego se estanca en un lugar más profundo. De pronto surge un hedor de negatividad. Una voz que te tortura con opiniones corrosivas y comienzas a deformar la realidad…

Dices que significas X cuando por dentro sientes Y. El resultado de la ecuación será negativo: Te conviertes en un jeroglífico.

Al final serás el malo de la película. El villano que enredará entre las diferentes personas para intentar trepar por encima de ellas. Podrás en tu cara una falsa sonrisa pero por dentro sentirás dolor, envidia…

¿Por qué te crees una víctima?, ¿por qué no dejas de tirar balones fuera y dar pelotazos?

Comenzarás a emitir emisiones tóxicas y contaminarás a colegas, familia, amigos y amantes… Serás un hipócrita cada vez más amargado y más pequeño...

¿Notas que hueles a cañerías atascadas? ¿Te has preguntado alguna vez por qué todos se van apartando?

Nadie puede adivinar lo que quieres y por qué actúas de una forma tan extraña generando enredos a tu alrededor y malentendidos constantes…

Te quedarás solo y echarás la culpa al resto de la humanidad y a la mala suerte que tienes.

Pero sabrás que tú eres el único culpable.

¿No quieres acabar así? Entonces sé transparente y directo, como una flecha que va a la diana. Enfréntate a tus fantasmas y ve de frente.

Tu pecera

Atrapado en la corriente, estancado.
Flotas como un pez autoenjaulado,
que espera al mar, que venga y te saque.
¡Pero no vendré a buscarte!

Amarrado a la rutina, sueñas al viento,
pero por mucho que yo sople,
nunca habrá en ti movimiento.
¡Has agotado mi aire!

Pones diques en todas partes,
porque temes desbordarte.
Y ahora quieres que te salve.
Tarde. ¡No me vaciaré para llenarte!

Princesa

Desde aquel día te pienso a todas horas sin remedio, mientras te espero, sentado en el mismo banco de la estación de Rubén Darío, dónde te divisé aquél mediodía hace ya tres meses. Hervíamos todos en el andén, respirando a duras penas y con mucho esfuerzo el aire de fragancia sudores mezclados. Por avería de un tren el servicio, para no perder costumbre, se veía retrasado y la gente, hormigas impacientes por llegar a destinos varios, comenzábamos a desesperar. Entonces tú, hormiga reina entre todas, me deslumbraste con tu serenidad y despreocupación. Saboreé tu juventud y su envoltorio. Una cinta roja cubría tu melena, tus pechos se ceñían a una camiseta de tirantes, libres a la ley de la gravedad y rebelándose así al yugo del sujetador. Llevabas unos vaqueros desgastados, muy anchos y caídos, que me regalaban la visión en tu espalda de parte de un tatuaje que me invitaba a imaginar su continuación. No podías evitar moverte al ritmo de la música que escuchabas a través de los auriculares y a veces, no sé si te darás cuenta, tus labios reproducen el sonido. Mientras te saboreaba llegó el tren, que a mi ya no me importaba en absoluto, sólo tú. Paró apenas unos segundos, venía como dicen que van los trenes en Japón, pero tú, mi alfiler, encontraste la forma de clavarte en él. Y yo te miraba sentado fuera, envidiando el roce de tu cuerpo con los otros, tan apretada tú, justo en la puerta. Entonces, tras el pitido de aviso de próxima salida, una de tus chanclas salió despedida, introduciéndose en el hueco que separa el vagón del andén y ambos vimos cómo las puertas en ese preciso instante se cerraban llevándote dentro...Hago guardia cada día desde entonces para encontrarte, Cenicienta.

Decálogo para escribir una novela

Gracias a Gloria del taller de Fuentetaja ha llegado a mis manos un cuento de Gordon Lish, el editor de Raymon Carver, que se titula “Cómo escribir una novela”. Se trata de un relato impresionante en el que sin hablar de la escritura en ningún momento ofrece interesante reflexiones sobre la creación literaria. A partir de él me propusieron crear un decálogo, ahí va:

1. ¿Sientes esa necesidad vital de escribir?. ¿Para poder te hacen falta las palabras tanto como el oxígeno?. Si la respuesta es no, ¿para qué embarcarte?
2. ¿Dé donde surge esa necesidad?: del dolor, del sufrimiento de la vida. Algo te desgarra y te convierte en una pieza diferente que ya no encajan. Entonces desde fuera ves el puzle, observas y escuchas al resto de las piezas desde una dimensión paralela. Necesitamos formar puentes con las palabras que vuelvan a conectarnos...
   
3. Entonces surgirá esa chispa y luego un incendio de tinta en diferentes formas: poesía, cuento, ensayo, novela…. El fin es el mismo: crear un salvavidas que compartirás con otros ahogados. Lish habla del escritor cómo d un ingeniero pero “de esos tipos que reparan cosas”
4. Para empezar y terminar con éxito una novela, el requisito indispensable es el tiempo. Hace falta invertir horas para inventar, crear y editar. ¿Tienes las horas necesarias?
5. Elige tus temas y universalizalos. Saca las tijeras y recorta del mundo aquello que te interesa disecar y compartir. Amplíalo, amplíalo todo lo que puedas. Como Lish dice que hace en su cuento con su Polaroid “saca ampliaciones del tamaño de la vida”.
6. Mira dentro de ti y escucha esa primera intuición. Cuídala como un tesoro. Tira del hilo y comienza a tejer. Lleva una libreta siempre contigo para no perder ninguno.
7. Sigue mirando, hay personajes e historias en todas partes ¿los ves? Ellos nos pedirán que los rescatemos si nos mueven algo.
8. ¿Cómo enfrentarse al vértigo de la hoja en blanco? Algunos cierran el tema y la estructura antes de comenzar a escribir y otros se bloquean si lo piensan demasiado y prefieren simplemente empezar a lanzar palabras.
9. No te desesperes. Seguramente habrá momentos muy productivos en los que las palabras lluevan y momentos de sequía. Las cartas que Gustave Flaubert enviaba a su editor y a su amante cuando estaba escribiendo Madame Bovary muestran perfectamente los altibajos del escritor a la hora de escribir una obra. A mi me sirve de bálsamo ver qué a todos nos pasa.
10. No reinventes lo inventado. No te engañes, todas las historias se han contado ya. El hombre es bastante simple en realidad. Lo novedoso será tu forma de contarlas. Sé original. Descubre tu voz.

Mi batalla

Declárame la guerra cuerpo a cuerpo,
Despliega tus soldados por mis tierras,
Prepara una emboscada en que perdernos.
Que yo quiero luchar, que quiero guerra.

Dispárame en la boca, bombardea,
Que mueran la moral y convenciones.
Arranca las corazas que nos cubren,
Oprimen, aprisionan y destruyen.

Descubre con tu ataque mis secretos,
Explora con tus armas mis prohibidos.
Explotarán las minas del deseo contenido.
¡Rindámonos los dos al estallido!

Dolor sin nombre

Sientes el abismo,
no lo nombras, pero sigue ahí,
atragantado.
El vacío que te frena.
El Vértigo.
Agua estancada dentro de los ojos.
Ecos atragantados en tu garganta.
Cosas sin nombre,
que no se ven,
ni se tocan,
pero se sienten.
Desgarros que no sangran,
coágulos internos,
nudos en la garganta.
Existen esos fantasmas,
Duelen esas heridas.
Te borran el sueño,
la risa y a veces… la vida.
Quizá sí las pusiéramos nombre,
sí las convirtiésemos en palabras
que alguien recibiera..
Quizá echaríamos el lastre
y podríamos volar.

Salta y fluye, no temas el cambio

Sí como dijo Heráclito y Parménides: "Todo fluye, nada permanece" ¿Por qué nos da tanto vértigo movernos a veces? En lugar de dejarnos fluir, muchas veces intentamos ir contra corriente y agarrarnos a la maleza con tal de no desembocar en un mar distinto.

Todos hemos sentido el miedo al cambio. Dejar a alguién, que nos dejen, que nos despidan, un cambio de colegio, la primera vez que viajamos solos al extranjero, independizarnos... Entonces, ante la incertidumbre de la nueva realidad, tu cerebro comienza a proyectar tus peores pronósticos...

¿No te ha pasado nunca que esas imágenes que proyectabas luego no se hacian realidad? Que en realidad al final aquello que tanto temías y que te quitaba el sueño no era para tanto... Fluyes y con el tiempo te das cuenta de que esa situación no era ni la mitad de lo que imaginabas y que tu angustia era desproporcionada. Los mostruos no existen, pero sí nuestros propios fantasmas. Es peor el miedo al cambio que el cambio en si mismo.

Todos somos cobardes, incluso los más valientes lo son. Todos sentimos ese gusanillo ante el abismo de una nueva situación. La diferencia entre el cobarde y el valiente es que el primero se bloquea y se agarra en justificaciones infundadas formando un fango que le sostiene y en el que se revuelca, victimizando sobre la mala suerte que tiene. El segundo sin embargo vence el vértigo y salta del trampolín, en lugar de perder la fuerza en quejas y lamentos y hundirse, mueve los brazos y las piernas, nada más rápido y consigue mejorar su situación y coger las olas.

Las rutinas son espejismos de tranquilidad, pero en lugar de eso son arenas movedizas que nos tragan. Creemos que nos protegen pero son como una pecera que impide nuestros movimientos, grilletes que nos impiden la libertad.

¿Qué ganas con aguantar a una pareja que no te hace feliz por miedo a estar sólo, o con seguir en un trabajo en el que te sientes un exclavo por miedo a no encontar otro? Anclarnos en lo malo conocido por el miedo a lo bueno por conocer sólo nos cierra puertas.

Agarrarnos a las cosas por miedo al cambio nos condena a la infelicidad. Suelta tus cadenas y atrévete: Salta y fluye.

Viajes irrepetibles

¡Me voy a los Dolomitas! Acariciaré las pistas de Val Gardena con mis skis recién afilados y disfrutaré de sus pistas y de sus vistas...

He delegado la organización del viaje por lo que voy sin ningún tipo de idea preconcebida. Me encantá viajar así a veces: Ignorante consciente. Como una tabla rasa dónde luego se grabará una experiencia sublime...

Las fotos tampoco son lo mío, aunque tengo la suerte de llevar a mi lado siempre a un artista de la fotografia. Yo grabo los momentos de otras forma. Immortalizo los sentimientos y sensaciones del viaje. Rescato anécdotas e historias con tinta. Son albúnes del interior. Luego con el tiempo, me gusta volver a esas huellas...

Tengo la teoría de que nunca se puede repetir un viaje porque son únicos y nosotros cada vez distintos. ¿No te ha pasado nunca volver a un sitio en el que estuviste y descubrir que ese sitio ya no existía? Entonces tu lo veías de forma diferente...

Escribir sobre un viaje es como inmortalizar el alma. Cuando con el tiempo leemos esa crónica vemos fotos de lo que fuimos en una época y la forma que teníamos de mirar la vida entonces... Vemos el paso del tiempo en nuestra estructura externa en las fotografías y con esos textos nuestra estructura interna.

¿Qué veré yo en los Dolomitas ahora que me voy como una chica que roza los 30 y aún no ha cumplido ni un 1% de sus sueños?

PD. Dejo en Madrid mi cerebro laboral , cierro el outlook y apago internet. Me voy y pienso desconectar de todo. Prometo una crónica de mi viaje a la vuelta. Sed malos.

Cerrado por vacaciones una semana

¿Por qué se esfuma el amor?

El fin de la pareja siempre comienza con la irrupción de una tercera persona: la rutina.

En tiempos de conquista uno da lo mejor de si mismo. Te exprimes un 200% para ganar al otro: Cedes, comprendes y encantas.

Se forma la pareja e irremediablemente con el tiempo se sentará entre los dos el monstruo del apalancamiento y correreis el riesgo de caer en sus brazos y relajaros. Depende de vosotros.

Sí dejas de sorprender al otro, sí das palabras por hecho que se quedan rebotando en tu mente, si dejas de hacer cosquillas o comienzas a llenar espacios con más gente porque sólos os aburrís... Sí dejas de tener temas de conversación y aparecen reproches dónde antes hubo risas y sí de pronto el uno deja de pensar en el otro. Sí ceder se convierte en una carga pesada de cemento en la espalda que luego lanzamos al otro a la primera de cambio. Entonces esa pareja camina en la cuerda floja.

La pareja deja de arder sí no se echa leña al fuego.

El nosotros se teje con un hilo de seda infinitesimal. Sí en lugar de acariciarte un día te estrangula, sí en lugar de ser flexible, impide tus movimientos. Se tensará un poco más con cada discusión y al final el monstruo morderá el hilo y se rompera. Ni más ni menos.

El amor debería ser un enamoramiento continuo.

Semanas que son siglos que pasan en un segundo

Viento la vida
y nosotros sólo caliza.
Exploradores constantes del vital terreno.
Cuándo descubres quién eres,
ya has dejado de serlo...

Hay semanas que son siglos que pasan en un segundo. Siete días que erosionan tu montaña.
¿Nunca has sentido que algo superior a ti te provocaba un cambio estructural irremediable?
Un cambio de tu ser más profundo.
Del idealismo al escepticismo. De pasear desnudo a vestirse. De la risa a la carcajada. De la inocencia al retorcimiento... De un estado a otro.
Esta semana me han debido de salir canas y la piel de arrugarse para hacerse de elefante.
Darwinismo de urgencia. La aceptación de que el mundo es injusto para poder sobrevivir.
La jungla es para los fuertes. Eso he visto. Así que me he puesto a hacer pesas...

Nosotros también somos un iceberg

¿Conoces la teoría del iceberg de Ernest Hemingway? Un cuento es para él un gran tempano de hielo hundido en el mar. El lector sólo ve la parte que el escritor deja a flote y sólo puede intuir el resto de las partes, sin una respuesta cerrada. El autor de "El viejo y el mar" afirmaba que: "Hay nueve décimos bajo el agua por cada parte que se ve de él. Uno puede eliminar cualquier cosa que sepa y eso sólo fortalecerá el iceberg"

El claro ejemplo de la teoría del iceberg es el cuento "los asesinos" de Hemingway, dónde deja al lector una serie de incognitas que completar. Permite al lector imaginar infinitas posibilidades, no quedarse como un pasmarote pasivo. Le convierte en escritor de alguna manera, potenciando su imaginación.

Pero el cuento que me ha cautivado ha sido " El gato bajo la lluvia". Cada vez que lo leo hago una lectura diferente y me fascina. Porque en tres páginas y contando una anécdota consigue hacerme ver a los personajes perfectamente e identificarme con la protagonista.

Sin embargo se trata de un cuento emblemático, porque otros autores no llegan a ver nada. Creo que cada uno ve en el algo diferente.

Esto es lo que tiene el iceberg, que cada cual completa a su manera...

¿No crees que todos somos un poco iceberg también, como los cuentos?. Mostramos una parte y escondemos otras en nuestras profundidades. Aunque a veces nuestras partes ocultas se intuyen por nuestros actos. Todos ocultamos hielo, aunque si lo sacáramos a flote se nos clavaría menos y haríamos las relaciones más sencillas.

No dejeis de leer el cuento. ¿Qué os parece?

Are you the favourite person of anybody? ¿Eres la persona favorita de Alguién?

¿Alguna vez te has preguntado si eres la persona favorita de alguién?
Have you ever asked yourself if you are someone's favourite person?
¿Si alguién te piensa?
If anyone thinks about you?
¿Si alguién te admira?
If anyone is fond of you?
Tal vez todos seamos los favoritos de alguién,
Perhaps we are all someone's favourite person.
a veces clandestinamente...
Sometimetimes secretly..
Entonces ¿sentirse sólo?,un espejismo...
So, feeling lonely? It's an illusion...
Pero tal vez algunos nunca seremos favoritos.
But some of us might never be favourites.
¿Te has preguntado sí acaso eres tu mismo tu persona favorita?
Have you asked yourself if you could be your own favourite person?
Tú mismo: tú favorito en el mundo
You: your favourite person in the world
Barro: duros y frágiles.
Mud: Hard and fragile
nos erosionan lágrimas,
we are eroded by tears,
también risas,
also laughs,
y pensamientos...
and thoughts...
¿Por qué no podemos moldearnos
Why we aren't able to mould ourselves?
para ser nuestro
To be our
favorito?
Favourite?

Acabo de tener un golpe de suerte y he descubierto a Miranda July. La artista, la actriz, la directora, la escritora, la etcéteras de éxito. Lo hace todo y bien y encima es jóven y guapa. Transmite con las entrañas y con cualquiera de sus obra te da a esa tecla que te provoca preguntas sin respuesta y reflexiones interminables. Se convierte en un referente inalcanzable.

Ella inspiró mis palabras. Comparto un precioso corto de Miguel Arteta escrito por Miranda July y protagonizado por John C. Reilly. Dicen que su presupuesto fue de 150 dólares... El corto provocó un aluvión de videos en youtube contestando a la pregunta...

Y tú, eres el favorito de alguién? Are you the favourite person of anybody?

Gracias al que olvidé dar las gracias

Las lanzamos,
robóticamente,
desgastamos
su halo dorado.
Sí de verás las significamos,
nos saben insípidas…
E Inconscientes,
las negamos,
a aquellos
que las merecen…
¿No tienes tú clavadas
espinosas “gracias” no dadas?
¡Libera ahora las siete letras!
Siempre hay tiempo,
para pronunciarlas:
Gracias,
gracias,
gracias…

2010, propósitos imposibles

- Sentarme en la luna a ver cómo gira la tierra mientras como queso.
- No ahogarme en vasos de agua, porque hay desagües.
- No llenar vasos de lágrimas.
- Amordazar a la mente y conseguir entrar en Savasana.
- Plantar mis pies en tierra presente.
- Pedir perdón sólo cuando de verdad haya hecho algo.
- Viajar por todas las dimensiones.
- No decir sí cuando signifique no.
- Aprender esperanto y extender el idioma por el mundo.
- No sentirme culpable cuando digo no.
- Dejar de llevar a la espalda una mochila de piedras.
- Vaciar los sacos de arena que murieron sin ser pronunciadas.
- Hacerme un piercing en la nariz.
- Que las injusticias cotidianas me resbalen y no se claven.
- Un aumento de sueldo.
- Vivir de escribir además de escribir para vivir.
- No hacer daño.
- Escribir la segunda parte del Quijote.
- Comprarme una vespa.
- No tener miedo.
- Perdonar a mi madre.
- Volar lejos.
- No sentir el dolor ajeno como propio.
- Construirme una casa en un árbol de África que parezca una montaña.
- Dejar de tener sed de imposibles.
- No culebrear.
- Aniquilar a mi yo maruja maniático del orden y la limpieza.
- No temblar ante los cambios.
- Comprarme un microscopio para mirar los problemas.
- Disfrutar del tocino sin sentirme jamona.
- Dejar de exigirme con látigo.
- Plantar un rosal en el desierto y que florezca.
- No hacer listas y sentirme infinita.

Resucita a tu niño y disfrutarás de la Navidad

Ya llegó al Corte Inglés una vez más y a todas partes, aunque muchos intentemos evitarla. La Navidad ya está aquí. Siempre nos pilla a todos y no deja a títere indiferente. A todos nos afecta y no hay términos medios: O la adoras o la odias. Pero a todos nos mueve por dentro y nuestras estructuras tiemblan. ¿Por qué la Navidad se nos clava?

Dicen que la Navidad la disfrutan sólo los niños, aquellos que sueñan y esperan sin dudar a los Reyes o a Papá Noel. Los que tienen ilusión porque creen que todo es posible, hasta la magia. Los que intentan aguantar despiertos toda la noche para pillar a sus majestades o al gordo americano…

Y en algún momento de nuestra existencia, todos fuimos alguna vez ese niño que creía que todo era posible, sin sueños rotos y con muchas risas. Acaso fuimos plenamente felices y disfrutamos de la navidad… Pero un día crecimos y eliminamos al niño que había en nosotros… Nos hicieron enterrarle con obligaciones, lágrimas y sueños rotos. Perdimos la ilusión, nos hicimos adultos.

Por eso la Navidad nos huele un poco a nostalgia y a castañas asadas y también tiene ese tufo de consumismo. En el centro, en Madrid en Sol, se concentran millones de peces que pican en los cebos de las campañas de marketing oportunas del año, esperan colas, pagan a crédito y se paran en Cortilandia. Siempre me he preguntado por qué la gente no se reparte un poco con la cantidad de tiendas que hay en esta ciudad. Sólo es una muestra más de lo borregos que somos. ¿Y la crisis? Nada. Volverá a resurgir como el ave fenix después de reyes.

Alguien me dijo que para escribir literatura tenía que recuperar al niño que tenemos dentro... Con la Navidad es un poco mismo si queremos ser felices, e incluso con la vida...

Tenemos que digerir esas espinas que se nos clavan, cicatrizar esas heridas y luchar por volver a reír. Porque siempre depende de nosotros, de nuestra lucha por ver la botella medio llena. Pasen las desgracias que pasen alrededor. No hay excusa. Somos responsables de nuestra felicidad.

Porque nunca nada es como nos gustaría y todo es imperfecto. En cuanto lo aceptemos el niño podrá volver a jugar. Disfruta de estas navidades. Depende de ti…

Publicidad engañosa en el amor

¿Por qué cuando se rompe una relación amorosa sentimos como si nos vaciáramos? Todos hemos sentido alguna vez como si nos clavaran el tubo de una aspiradora en las entrañas cuando una historia se acaba.

De pronto te sientes vacío y desorientado. Tu yo interior pierde su identidad, pierde de alguna manera su historia. Esa que compartías con el otro.

Cuando dejamos o nos dejan, cuando el nosotros deja de existir, muere una parte de nosotros.

Siempre he pensado que enamorarse implica en cierta manera inventar al otro. Lo vemos como lo queremos ver y lo convertimos en un espejo que mejora el reflejo del amado.

¿No te ha pasado nunca darte cuenta de repente que la persona que amas en realidad no existe? Primero comienzas a decepcionarte porque esa persona no actúa como tú esperabas, no sabe tanto de cine, no es tan gracioso, no es tan valiente, ni tan inteligente, ni tan divertido... Entonces ves que tú no estás enamorado de esa persona, sino de la imagen que te habías construido de ella, que no existe...

Nosotros somos culpables de ese enamoramiento erróneo. Pero también hay impostores que nos estafan. Porque al principio de una relación todos contamos nuestra historia y creamos ficción. Porque elegimos unas partes de nuestra vida y no otras. Coloreamos más algunos fotogramas, otros los dejamos en blanco y negro. Usamos la cámara lenta o rebobinamos trozos de la trama. Nos convertimos en los protagonistas de una historia hecha a medida. Y contamos con plena credibilidad del que nos lee. Todos lo hacemos, aunque muchos no lo quieran reconocer.

Pero existen algunos productos que se venden con publicidad engañosa. Los compramos con nuestro amor y luego descubrimos el engaño y los devolvemos... ¿A quién podemos pedir el libro de reclamaciones?

El otro día me pasaron unas reflexiones de Carmen Martín Gaite sobre la literatura extraídas de "El cuento de nunca acabar". Explica como cuando dejas una relación, muere la historia que cada uno contó al otro. Nos quedamos huerfanos de interlocutor y un poco vacíos. Da que pensar, ¿no?. Os envío un extracto a ver que os parece: (espero que no me cierren el blog por compartir algo de otro autor =D)

"¡Cuantas veces oímos decir a las personas que vivieron en una casa: "Un día de estos tengo que meterme a ordenar cajones y a tirar papeles viejos!" ¿Pero ahora quién los tira? ¿Y adonde?

Al cesar el amor, queda un residuo de memoria unilateral pero cesa la memoria tejida en común con quien compartió aquella historia. Eso es horrible. El amor va fructificando en memoria cuidada, sedimentada, creada a dúo mediante una trama de narraciones intercambiadas, mezcladas. Mis historias con tus historias. Como cuando los niños se intercambian cromos para pegar en sus álbumes respectivos.
Los orígenes del amor suelen correr paralelos con una mirada de revisión a los propios orígenes. Son narraciones de familia las primeras que se desgranan placenteramente frente a otro como paso inicial hacia la intimidad, hacia ese reconocimiento aún tímido de que empieza a insinuarse el amor.
Lo primero que surge en los agrandes amores creo que que es esta ilusión de que nos hemos topado con aquel interlocutor añorado desde la infancia, el que es capaz de derribar nuestras murallas de recelo y pudor y que parece responder derribando, a su vez, incondicionalmente las suyas. Y entonces se produce el milagro de la combinación azarosa e irrepetible que adviene con el intercambio.
A veces deformábamos la realidad, le añadíamos adornos, y aunque la historia fuera vulgar se volvía extraordinaria; alegre, aunque hubiera sido triste. Cobraba relieve al reflejarse en los ojos que la requerían y le daban albergue; la contábamos solo para alimentar y ver crecer aquella llamita perenne de atención, avivada con el puñado más humilde de tomillo o de retama.
Las narraciones que se inventaron o desenterraron para un "tú" específico -esas que se convierten, con su ausencia, en trastos viejos que no sabe uno dónde poner- solamente podrán cobrar vida cuando las consideramos capaces de transformarse en nuevo material de narración".

Libera a tu yo escritor

¿Por qué algunos sentimos esa necesidad de vomitar palabras? ¿De qué estamos hechos los escritores? Nuestro cuerpo debe ser de piel onírica y dentro fluye algo en la sangre que la pone en ebullición. Hay cosas atrapadas dentro de nosotros que necesitamos liberar a través de letras. A veces nacen cuentos, otras poemas, y otras historias simplemente se incuban y nos asedian hasta que conseguimos arrancárnoslas. Puede que incluso salga una novela. ¿Qué es eso que absorbemos y cómo se nos clava?

Capturamos esas puntas del iceberg quizá con las redes de nuestros iris. Creo que la clave es nuestra mirada. Vemos cosas que otros no ven o mejor dicho, las vemos de otra forma, sin ataduras, con libertad. No sólo miramos, sino que podemos sentir intensamente aquello que vemos. Y lo convertimos en una astilla que tragamos y tarde o temprano arderá hasta convertirse en cenizas que puedan leerse.

Pero escribir a veces quema y salen yagas. Da un vértigo atroz. Porque para sacar la astilla tienes que elegir millones de cosas, que dejaran atrás otras. Miedo al folio en blanco y pánico al proceso creativo.

Porque comenzamos a flotar cuando estamos creando y nos separamos del suelo demasiado. Y da miedo liberarse del todo. Pero hace poco me dijeron que la literatura es la que se escribe con las tripas. Pero, ¿Por qué intentamos controlarnos? ¿Qué tememos?

Es lo mismo. Los que estamos infectados de historias, los reos de las palabras, al final acabaremos flotando… Así que soltemos los lastres que nos sujetan y liberemos nuestras voces, sólo así volaremos.

A tu maestro

Porque me rescataste de mi misma,
cuando me ahogaba irremediablemente
en la desesperación y la agonía, apareciste.
Tocaba fondo, pero aferrada a ti floté fortalecida.

Porque me viste, dejé de ser invisible
y no tuve que forzar ni una sonrisa.
Me reflejaba yo misma en tu mirada,
desnuda de complejos e irresistible.

Porque me escuchaste, me devolviste a la vida
y contigo descubrí lo mucho que valía.
Quizá por importante, me importé a mi misma.

Porque ignoras tal vez lo que significa tu presencia,
y por tu desinteresada afición a mi existencia.
Por el deseo que contienes y el amor que entierras.

Por todo, creo en ti y te convierto en dios,
En mi única y más pragmática religión.

Te adoro y profeso infinita y eterna devoción.

Muse, "amusing", El Palacio de Deportes lo peor...

Menos mal que el concierto de Muse ayer en Madrid estuvo genial, porque la organización dejó muchísimo que desear. Menos mal que sonaron como nunca, con un sonido cristalino y envolvente, una puesta en escena única y un montaje expectacular. Una simbiosis perfecta de imagen y sonido: vídeo, música y luz bailando en directo. Futurismo en estado puro. Consiguieron una combinación sublime de los sentidos en el Palacio de Deportes. El público bailó con los ojos, escuchó con el cuerpo y vio con los oídos. Su último trabajo The Resistence lo merece. Si no lo has escuchado, no lo dudes.

La banda británica triunfó haciendo como un viaje al futuro, pero no puedo decir lo mismo del nuevo Palacio de Deportes, que a nivel de organización se quedó en la Edad Media. No recomendaría ir a ver ningún concierto en ese recinto si puedes evitarlo. Primero no numeraron las entradas, y como me han comentado que ya había ocurrido otras veces, el gallinero fue lo primero en llenarse. Tuvimos que esperar una cola de una hora, que daba dos vueltas a la plaza de Felipe II y una vez dentro reinaba el caos. Las puertas abrieron a las 7 y nos comentaron que mucho antes de las 8 ya habían cerrado el gallinero.

Logicamente el caos reinaba en el estadio, como borregos buscando un sitio libre en las gradas, sin ningún tipo de organización... Me pregunto por qué no numerarían las entradas y las pondrían precio diferente según el sitio. A lo mejor les sale más rentable cobrar lo mismo si estás en primera fila que en el último asiento de la grada... Lamentable.

Luego un detalle también a la organización los precios ajustados a la crisis: 10 euros un mini de cerveza. Debe ser que los mochilaman cobran muy bien...

Por último me encantó el adorno que colgaba en el techo del estadio. Una señal decorativa de prohibido fumar... Si algo me gusta de España es que la gente se lo salta a la torera, porque en este país nadie cumple las normas y nadie vigila para que se cumplan. Supongo que estoy convirtiéndome en una ex fumadora intolerante, porque la verdad que algún cigarrito me habría echado yo también... Pero que quiten la señal y se dejen de hipocresias.

En fin que Muse y su último disco una pasada, aunque no tocaron Invincible y la verdad que eso me dejó un sabor agridulce... Pero lo que no se salva de ninguna forma es el Palacio de Deportes. Si podeis evitarlo, yo no iría a ver ningún concierto allí hasta que aprendan a organizarlos y bajen los precios del bar.

Fuiste al concierto de Muse, ¿qué te parecio? ¿qué te parece el palacio de deportes a la hora de organizar conciertos?

Instrucciones para volver a enamorarse

Para que ocurra, primero hay que borrar el disco duro, desprogramar la mente, perder todos los archivos de relaciones anteriores que dañaron tu sistema vital como virus incurables. Resetea de nuevo tu existencia y vuelve a encenderte de nuevo, con un innovador sistema de arranque que evite la comparación odiosa.

Se trata de que envíes a la papelera de reciclaje todos los documentos de rupturas anteriores: los fuegos amargos ya extinguidos, las ilusiones apagadas y las señales de humo ignoradas. Olvida tus secuestros y raptos, evitando caer en el síndrome de Estocolmo y aquellas respuestas que nunca obtuviste. Elimina para siempre los momentos que te vaciaron: las veces en que te arrastraste y se enterró tu amor propio; en que cediste tu espacio y terminaste perdiendo solo en el campo contrario; en que lo diste todo sin recibir lo esperado. También debes perder tus invenciones irremediables y el descubrimiento tardío de la ceguera sufrida, el instante en que se cayó la venda y viste, tras sentir un clac interior. Pulsa la tecla suprimir, seleccionando todas tus expectativas infectadas de desengaños.

Entonces, una vez limpios, en tus circuitos fluirá de nuevo un líquido exento de dolor y el sistema de ventilación renovado te permitirá el frescor del aire nuevo. También deberías incorporar a tu equipo un nuevo salvapantallas de optimismo. De esta forma habrás recuperado tu conexión con el mundo.

Llegado este punto, ahora, tendrás que valorar la tecnología con que estas hecho y sentirte orgulloso de tu fabricación. Si no, volverás a poner en esa persona aquello que crees que te falta, egoístamente. Querrás que te salve y terminarás creyendo que no puedes encenderte sin ella a tu lado y entonces terminará ocurriendo lo peor, la acabarás necesitando y finalmente os acabará atacando el virus que provocará vuestro cortocircuito.

Finalmente, tras el formateo, sólo tendrás que dejarte fluir por la red de redes, de nuevo inocente para entregar. Entonces llegará el chispazo y un día te retroalimentarás con otro y volve intercambiar archivos. La clave quizá se encuentre en luchar por mantener sistemas operativos completamente diferentes.

Pulsa aceptar y guardar cambios y el programa para volver a enamorarse se habrá instalado con éxito en tu disco duro.

Las Manos

Hilanderas del Cosmos, sastres del Universo:
Hilos que cosen al sujeto con el objeto.
Los primeros roces unen patrones con alfileres
y luego, como agujas, van hilvanando retales
hasta confeccionar trajes con que cubrir abismos.
Arañas que tejen redes con que capturar respuestas.
Peines que cepillan y desenredan para alisar el terreno.
Arqueólogas, cazadoras y coleccionistas.
Iris de piel con mirada táctil que exprimen esencias.
Desabrochan los botones del mundo para intentar desnudarlo.
Le van quitando prendas todos los días, pero sus capas son infinitas.
Incapaces, nunca conseguirán desvestirlo del todo.
Exploradoras de nuevos lugares donde clavar banderas.
Científicas empíricas:
primero fue la chispa, luego la llama y después, la llaga.
Respuestas que se acarician, verdades que se tocan.
Cogen pedazos vitales y los guardan en bolsillos que te acompañan.
Se comen las cosas con diez dientes.
Dientes que muerden, mastican y tragan.
Extensión del objetivo focal con las que podemos tocar la imagen.
Ojos del ciego.
Organizadoras del caos:
Sólo existe aquello que tocan.
Se enlazan unas con otras y se convierten en salvavidas
que te permiten flotar a los miedos intangibles;
en andamios si se apoyan en el hombro amigo,
para apuntalar tabiques cuando la estructura tiembla.
Sicarios de deseos.
Cometen crímenes en terrenos corporales.
Cerillas que se rascan en la piel originando incendios de escalofríos.
Sacian la sed del placer, solitario o compartido.
Tocan teclas y suenan orgasmos.

Donde residen las musas

Este fin de semana he encontrado a las musas.
No están lejos.
Sólo hay que dejar atrás las obligaciones y las rutinas.
Se asoman cuando el cuerpo está en paz.
Sin tensión, trajes-corbata o maquillaje.
Te visitan cuando sales de ti mismo.
Cuando te conviertes en ninfa
y se funde tu cuerpo con la naturaleza.
Entonces se liberan las palabras,
ráfagas de letras que forman cuentos o poesías
o proyectos que decoran hojas vacías.
A su lado todo es calma,
y no necesito nada.
Él libera mi alma,
y las musas vienen.

Cosas que (aún) no he hecho…

Aún no he pisado a la luna,
ni kilómetros de tierras, mares y montañas.
Tampoco he atendido la llamada de África,
ni he visto edificios que rascan nubes,
el hielo de la Antártida, Canadá o los canguros de Australia.
No he montado en góndola, ni subido a la torre Eiffel.
Ni pronunciado dos te quieros imposibles
y un te odio por el daño que me hiciste.
Tampoco he conseguido vomitar la historia
de tres personajes que centrifugan en mi estómago.
No he sido madre, ni hija o hermana perfecta
y no me he tirado en paracaídas.
No he aprendido a bailar danza del vientre, tango o flamenco.
No me he despedido de personas que no volveré a ver nunca,
o que ni siquiera he conocido.
No he dejado de soñar, conocer o ilusionarme,
de inventarme lugares donde escapar,
para hacer lo inalcanzable,
ni de imaginar otras vidas y vivirlas.
No me he anclado a una hipoteca,
ni me quedé a vivir con mis padres hasta los treinta.
No he dejado de reconocerme en mi reflejo.
Nunca he puesto los cuernos a un novio,
ni dejado suelto un “y si hubiera”.
Aún no he hecho ni un cuarto de lo que quiero,
pero lo que no pueda hacer, lo soñaré en mil cuentos.

¿Por qué escribo?

Supongo que para tratar de masticar la vida, que se me atraganta.
El papel, mi microscopio del cosmos.
Pongo la tinta en el cristal y la miro desde diferentes ángulos.
Escupo preguntas sin respuesta y las centrifugo.
Nombrar el abismo calma el vértigo.
Con la palabra desangro y cicatrizo,
invoco mis fantasmas y no olvido
dónde está la piedra en la que tropiezo.
Al principio, para encontrarme.
Pero cuando descubres quién eres, dejas de serlo,
porque sabrás algo que el otro que eras ignoraba.
Dejé de encajar en el puzzle y comencé a hilar palabras,
que acaso llenaran esa brecha.
Ahora tengo más perspectiva y no quiero bajar.
Comencé con la ficción cuando vencí
el miedo a enfrentarme a la palabra.
Puede que escriba por todo esto o quizá por otra cosa.
Pero estoy condenada y salvada por las letras.