No sé por qué llega el otoño
y salto del árbol más alto
con el verano a la espalda
paracaidas de hojas secas,
hojas rotas, alguna intacta
sólo unas pocas. La vida...
Lo invadimos todo, las calles
de los que aún nos creen
en equilibrio en sus ramas.
Hace tiempo que caímos.
Quizá escriban sobre nosotros
Al vernos sobrevolar su ventana.
No hay vacío, sólo una cama
de hojas mullidas. Juega
si te pisan sólo tienes que gritar
siembre es el mismo chasquido
da igual el pie o su calzado. Duele
el crujir, los ocres, el frescor cálido
anuncian mis ganas de volver
al salto a la hoja en blanco, sin red
a no saber qué voy escribir
y aún así hacerlo, mediocre.
Te pienso a ti por si acaso
y se me acaba el tiempo.
Otra vez, la ansiedad de soltar la rama
el último rayo de sol me acaricia
antes de ceder el paso al viento.
