Preguntas de un domingo del siglo XXI de cuyo año no quiero acordarme

¿Dónde se irán los gatos bajo la lluvia si ocurre lo del cambio climático?

¿Puedes imaginarte cómo sería el mundo si no hubiera un Gene Kelly nunca más?

Ahora que los jóvenes no se escriben cartas, ¿sobrevivirán los Werther?

Como apenas nadie lee poesía, ¿no habrá más Don Juanes ni Becquers?

¿Acaso nadie volverá a escribir los versos más tristes esta noche?

¿No se irá ningún poeta a Nueva York?, ¿No habrá más Romeos ni Julietas?

Con la crisis, ¿por qué no surgen mujeres que pongan a Dios por testigo,

Einsteins que hagan de ella una oportunidad ni Macgyvers con un chicle?

¿Ya no habrá pintores que se corten una oreja con esto de Instagram?

Y a los niños que viven en la calle sin un poco de azucar, ¿por qué no se les aparece Julie Andrews?

¿Dónde está Don Quijote ahora que se ha vuelto a poner de moda el éxtasis?

Con la prohibición de fumar en los bares ¿dónde irán los Humphrey Bogarts?

¿No habrá nadie que descubra que “Sam tócala otra vez” nunca se dijo en la película?

Y con Facebook, ¿ya no habrá principios de una bonita amistad en un aeropuerto?

¿Por qué sigue habiendo guerras si ya no hay diosas compitiendo por Paris?

¿Por qué no quedan Aquiles ni Cary Grant ahora que ser gay está mejor visto?

Y los amores que son como las hojas de los árboles o como las rocas, ¿dónde están?

Y las Emmas Bovary o Anas Kareninas ¿cuándo se convirtieron solo en chicas Bond?

¿Cuándo fue sustituido James Dean por un póster de Cristiano Ronaldo?

No sé nada, también se está muriendo el superhombre.

Me pregunto cuándo dejamos de convertirnos en escarabajos para ser sólo gusanos.