Duele este silencio,
este vacío denso y paradójico
de haber agotado las palabras,
No tener nada más que hablar
(la presión de las ondas entre los dos)
aún sospechando, con absoluta certeza,
que nos iremos con este lastre de letras
de todo lo que nos quedó por decir.
Un hombre lleva un casco de obra en la mano derecha y un traje italiano en la mano izquierda, esa chica de melena heavy metal podría llevar bragas de hello kitty.
Y tú, pareces normal
(¿y eso qué es?)
Perdieron el wifi y el 4G no bastó
Sin cables y sin bluetooth
No comparten ceros ni unos
Hace tanto que no se etiquetan
Apagan el servidor
A la mierda el circuito
Ni siquiera se ponen un hashtag de despedida.
La culpa es del mundo, claro
Gruñes, pataleas,
lo pagas con todos nosotros
Los malos, la humanidad en tu contra
Nos das lo peor.
Víctima, mira mejor te aíslas
te buscas una cueva
¡Y nos dejas en paz
Me quiere, no me quiere...
¡Alto, policía ambiental!
Multa por deshojar margaritas.
Puta sostenibilidad.
A los 40, Inevitablemente se alargó la falda y se cortó el pelo, como la tradición manda.
Ahora el bigote se lo dejó intacto. Se ríe del mundo desde sus plataformas de purpurina.
Próxima estación, sol
En rumano: Bájate ya Prometeo.
Comienza la jornada. En lugar del fuego, tratará de robar carteras.
Se terminó la historia en mitad del capítulo, con alevosía y sin premeditación.
Lo peor es que, si no le hubieran matado, habría seguido pensando que eran una novela de amor.
Como una gata de Schrödinger, suspendida en mi realidad cuántica. Espero mi destino. Sin margaritas. Te quiero y no te quiero. Ya lo sabes. Quizá esta lágrima active la partícula radioactiva o las garras.
Si con nombrarte bastara, te invocaría
te volverías de carne y hueso
Y buscaría tus pies bajo las sábanas
Si con tu nombre bastara, el exorcismo
del fantasma, la ausencia y el vacío
que yace a mi lado en el colchón.
Ya casi sin voz, la última sirena
da los últimos coletazos en la orilla
Canta agonizante a un Ulises que nunca alcanzará. Y así se extingue.
La noche en que la conoció,
le escribió un poema con pasión
Aunque entonces no sabía de rima.
De tanto recitar, sus versos se suicidan
Así, por la monotonía, morirá otra poesía.
Al escribir sólo traduzco de forma simultánea nuestra realidad oculta. Aquellas ramificaciones que crecen y se esconden en nuestras profundidades tras, lo que venimos llamando de forma simplista, una vida normal.
