Contra Autorretrato: Piedras contra mi tejado

Tiro la primera piedra contra mi,

mejor adelantarse, por si acaso.

Si eres cobarde y te encuentro,

probablemente te pisaré

y habrá un gusano menos en el mundo.

Ten cuidado.

Tiro la segunda piedra.

Si te ahogas sin intentar nadar,

ten por seguro que esconderé el salvavidas.

Y si no dejas de quejarte,

te hundiré con mis propias manos.

Y no hay dos sin tres. Ahí va.

Si eres mi vecino, no serás mi amigo.

So nos cruzamos te diré hola y adiós,

pero no te preguntaré“¿que tal?”,

porque no me importa .

Si trabajas conmigo, tampoco.

Tiro la cuarta.

Si me pides limosna, no te la daré

y me sentiré culpable, claro

pero cuando te vuelva a ver,

seguiré sin dártela

por mucho que me lo pidas.

Así que déjame en paz.

Si me miro al espejo, escupiré.
pero si te miro a ti, zorra, 

querré tu cuerpo.

Como autómata,

Responderé que no a cualquier pregunta

y luego me arrepentiré

y te rogaré que me dejes hacerlo,

por favor.

La séptima duele.

Si mueves una sola cosa de mi armario,

de encima de la mesa o del comedor.

Si  yo sé que lo dejé allí y no lo encuentro,

habrá un tsunami de dimensiones desproporcionadas.

Si me haces esperar, no volverás a verme.

Si intentas mover una coma, una sola

de mi universo ordenado con agendas

se extinguirán los dinosaurios.

Si eres yo, nunca descansarás.

Y tras la última piedra contra mí,
caigo del pedestal, como no diosa.