En 140 Caracteres: El Otro

Un día, te encontrarás con un auténtico desconocido en el espejo, si sigues viviendo la vida de ese otro.

En 140 caracteres: Crisis

El dinero llamó al dinero, a
la especulación, el crédito, la mentira, los desahucios, los recortes y los invitó a la fiesta del fin del mundo.

En 140 caracteres: Ecuación

Si X le hubiera dicho a Y te quiero o viceversa, habrían encontrado su mínimo común múltiplo, elevándose al cuadrado en lugar de dividirse.

En 140 caracteres: Fatal

Cada vez que respondía "fatal" a la pregunta qué tal, encogía dos centímetros. Al final, de tan diminuto un día dejaron de preguntarle.

The silver lining of Life

La vida nos pone a todos en algún momento entre las cuerdas. Nos pega una patada en las entrañas, un derechazo en la boca y ¡zas!.  Nos tira al suelo y nos deja sin aire. Y justo cuando menos lo esperamos hace trampas y saca una navaja en medio del combate y nos abre en canal. Y llegamos a creer que quizá no podamos volver a levantarnos...

Alguien que amas se muere, te engaña o te detectan una enfermedad mental que no puedes controlar. Todos estamos en el ring. A todos nos ha pasado o nos pasará. Y todos nos volvemos locos. Todos caemos al vacío y creemos que nunca volveremos a reír, a amar, a disfrutar de la vida. Y tenemos que luchar, luchar más que nunca por levantarnos por la mañana, por seguir girando en ese mundo que ya nunca será igual para nosotros. Nadie puede ayudarte, por mucho que lo intenten, porque sólo depende de ti. Sólo tu mismo puedes tocar fondo y tratar de coger impulso.

En ese momento debes forzarte  a ti mismo para  volver a la vida, para ser capaz de ver el lado bueno de las cosas. Para volver a ser positivo. Debes ser capaz de diseñar tu propia estrategia. Esa es la que  propone "El lado bueno de las cosas" de David O. Russel.  Hace tiempo le dije a un amigo: "si fuerzas la risa, acabarás riendo a carcagadas". De esto justo habla esta película.

Quizá despues de todo "los locos" podamos ver y sentir algo en la realidad que otros no pueden. Quizá después de esa batalla en la que casi nos derriban hemos salido aún más preparados para ser capaces de disfrutar al máximo del lado bueno. Quizá seamos capaces de amar más genuinamente, de entregarnos a la amistad por completo, de reírnos con más fuerza que nunca...

Sabemos que en cualquier momento la vida puede volver a acorralarnos en una esquina del ring y también que depende de nosotros ser capaces de ver siempre the silver lining of the life....

En 140 caracteres: Mañana

Iris se decía cada día: "lo haré mañana". Pero el hoy siempre la atrapaba y al final los mañanas se convirtieron en ayeres.

En 140 caracteres: En busca del color

Se levantó de la cama gris, se puso el traje gris y salió a la calle gris. De pronto lo deslumbró un sol y le siguió en busca del arcoiris.

Voy a seguir mirando el mundo y contándotelo en este blog

¿Por qué escribimos? . ¿Cuántas veces nos formularemos esa pregunta los escritores? . ¿Acaso se pregunta un  cirujano por qué opera? , ¿el bombero por qué apaga fuegos? o ¿el empresario por qué montó su compañía? . ¿Por qué el escritor cuestiona constantemente su trabajo?

Ayer me contaron que una mujer de un pueblo aficionada a la escritura  defendía que: “para escribir uno tiene que ser feliz y estar en paz” . Gómez de la Serna sin embargo creía que: “Para escribir tienes que estar un poco moribundo”. Yo soy a veces moribunda y a veces feliz, pero sólo escribo porque lo necesito.

Escribo porque si no lo hago me siento culpable. Necesito mirar el mundo y contarlo, como necesito alimento o aire.

Aprendí a andar, aprendí a hablar y aprendí  a escribir y llevo más de 31 años haciendo las tres cosas. Sin embargo no ha sido hasta hace poco cuando me he comprometido.  Nada me va a desviar de ese camino. Por primera vez me doy cuenta de que esto no es un afición, sino mi esencia. Lo que tengo que hacer en la vida.

Quiero seguir mirando el mundo y contarlo. Descuartizarlo y examinar cada pieza por separado. Ponerlas del revés. Extrañarme. Compararlas. Volverlas a juntar. Acercármelas a la nariz. Explorar aspectos en la realidad completamente vírgenes y conquistarlos con una nueva palabra.

Quiero seguir mirando el mundo y contándolo. Compartir mi mirada, esa que sólo es mía y por tanto única y diferente del resto. Escribir lo que yo tengo que escribir. Eso que está dentro de mi empujando por salir.

Quiero seguir mirando el mundo y contándotelo en este blog. Comunicápolis recoge mis miradas en bruto. Las sensaciones y reflexiones que me provoca la vida. La materia prima con la que luego escribo historias.

Voy a seguir mirando el mundo y contándotelo.

*** Quiero dedicar esta entrada a Simon Hunter por no dejarme desviarme otra vez de mi camino...

Historia de la mujer que se derrite en Sol

 

He visto tu horror, solamente de soslayo, no pude parar. Ni si quiera te dí una moneda, lo siento. Sólo traté de seguir caminando lo más rápido que podía para huir de ti, con los latidos congelados y el aire atascado en el pecho. Me recreé minuciosamente en la suciedad del andén, en cada papel en el suelo, cada chicle incrustado y pisoteado más de un millón de veces. Vi la línea amarilla tras la que se encuentra el peligro, el amenazante vacío de la vía y la irremediable oscuridad del final del túnel. Habría preferido mirar cualquier otra cosa con tal de no verte de nuevo. Incluso una rata o una cucaracha. Todo por no volver a verte, nunca más, fantasma, sin máscara y sin ópera. Ánima que vaga en el metro con un vaso de plástico en la mano, mendigando ayuda a unos vivos, que hacen todo lo posible por esquivarte. Anhelé el metro más que nunca. Miré el reloj, tres minutos. Treinta o cuarenta cómplices a mi alrededor intentando al unísono deshacer tu rostro de cera derretida de sus mentes, también la culpa. Todos allí, en el kilómetro cero, a 200 metros bajo tierra. Cada uno con su propio grillete, grillete que pesaba más antes de verte. Y tú ahí, detrás, esperándonos al final de las escaleras que desembocan en la línea uno. Te hemos visto, no hay vuelta atrás, pero intentamos enterrarte tras nuestros pensamientos con la arena de nuestros trabajos de mierda, nuestros cuernos, los amantes, los exámenes no estudiados, los tíos que no llaman, los tesoreros que roban, la subida de la luz, las estrellas del ciclismo que se apagan, nuestros muertos, el paro, la puta huelga de metro, el dinero que te han dado tus tíos y que no quieres ahorrar, el michelín que te sobra... Cualquier cosa menos tú. Pero en todos has dejado una marca. Un tatuaje de ácido, como el que debieron derramar en tu cara. Una huella que nos va erosionando lentamente y nos deja un hueco, como el de la cuenca que un día habitó tu ojo y que hoy es sólo cicatriz rosa. No somos capaces de mirarte al ojo que aún ve, el que aún siente. Ese ojo que debe dolerte aún más que el otro. El tren llegó y todos huimos. Las puertas se cerraron y dejamos atrás Sol, tu estación. Al llegar a la siguiente me di cuenta de que tu historia me perseguía.

Grandes revelaciones de la humanidad o cómo los propósitos no sirven de nada si los dejas en el papel

No se alcanzan los sueños tumbado en la cama.

Ni se puede alterar la rotación de la tierra, pero si la tuya.

A veces los trenes no paran, tienes que subirte en marcha.

Otras no pasan y hay que salir en su busca.

Y si se pierden, aprender a volar.

No conocerás a nadie nuevo sin salir a la calle.

Si sigues siempre el mismo camino, llegarás al mismo sitio.

Y si no miras, nunca verás.

Nunca serás escritor, pintor o músico, si no escribes, pintas o compones.

A todos nos gustaría que las cosas fueran de otra manera. Pero son así.

Si no corres, no esperes llegar a la meta.  No lo hagas si no quieres tropezar.

Todo fluye, si te empeñas en permanecer, te quedarás atrás.

El hombre aún no puede leer mentes, ergo el mundo nunca adivinará lo que piensas.

Si quieres dejar una huella, tendrás que pisar más fuerte.

Te convertirás en esclavo de tus fantasmas si no puedes liberarlos.

Si no gritas socorro, nadie te rescatará. Y a veces, aunque grites, tampoco.

Esperando a los Reyes

Quítate el traje de adulto, saca los zapatos al balcón,

pon tres copas de coñac y no olvides dejar agua para los camellos.

Acuéstate pronto, sin rechistar, y saborea la incertidumbre.

¿Recuerdas la magia?

Una estrella guía a Melchor, Gaspar y Baltasar hacía tu casa

y tú los esperas, con el corazón a 200 pulsaciones por minuto.

¿Has sido bueno o te traerán carbón?

Das vueltas en la cama como todos los niños del mundo.

Luego jurarás y perjurarás que los vistes en el patio del colegio.

¿Por qué te importan los regalos de mañana?

 Esta noche tienes mucho más:

El no poder dormir con ese cosquilleo.

Creer en finales donde se comen perdices,

en un mundo sin mendigos en cada esquina, sin niños con hambre,

sin hombres que maltraten a sus mujeres,

ni mujeres que hacen chantaje a través de sus hijos.

Sin novios que engañan, sin amantes,

Sin nadie que salte por la ventana o se queme a lo bonzo,

sin políticos Pinochos y un pueblos que no se indigna.

Un mundo en el que aún no has tirado la toalla.

Esta noche todo es posible.

Disfruta de la espera.

Pero tú sólo quieres que amanezca

y un día desearás que se hubieran parado las agujas del reloj.

 

23 propósitos para 2013

1.     Jugar más con las palabras: inventar chistes malos.

2.     Pintar el arcoíris, sobre todo los días de lluvia.

3.     No olvidar levantar las alfombras en busca de historias.

4.     Reírme de mi y del mundo al compararlos con el universo.

5.     Mirar el mundo con ojos microscopio. Asombrarme.

6.     Atrapar en mi libreta una cosa nueva cada día y tachar un recuerdo malo.

7.     Escuchar sin interrumpir.

8.     Descubrir América.

9.     Compartir más con la gente que realmente importa y menos con los demás.

10. Parar de vez en cuanto y disfrutar del silencio.

11. Repetir el mantra de que todo es posible y llegar a creérmelo.

12. Volver a indignarme.

13. Pensar cada mañana en la suerte que tengo de despertar a su lado.

14. Quitarle seriedad a esto de la escritura, para que me deje de dar vértigo.

15. Conseguir que los cambios o el futuro no me descoloquen.

16. Tirar el látigo flagelador: no soy perfecta, ni falta que hace.

17. No utilizar la palabra crisis, ni dejar que otros justifiquen con ella lo injustificable.

18. Decir “te quiero” a mi príncipe todos los días sin temer convertirme en calabaza.

19. Ignorar mi imagen distorsionada en el espejo esos días...

20. Saltar en los charcos con mis katiuskas sin que nadie me regañe.

21. Utilizar zapatos de tacón más a menudo. (Sí, soy alta, deja de decírmelo.)

22. Comer perdices sin anticipar el final de las cosas. Quizá a veces no acaban.

23. Escribir. Comprometerme. 

Sí se acabara el mundo...

Si hoy realmente se acabara el mundo, me pillaría feliz por haber exprimido cada segundo sin dejar ningún "Y si hubiera" en el aire 

If the world really ended today, it would catch me happy of having squeezed every single second without leaving any "if I had" in the air

Navidad sin estrella

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Se te atraganta el turrón. Hay cosas que no vuelven.

Sí lo hace el olor a castaña asada, las colas frente a La Manolita y los Ferrero Rocher.

La culpa. La ciudad con traje de luces y la Plaza Mayor con pelucas.

Y tú quieres volver.

A no poder dormir la noche antes de Reyes,

cantar villancicos sin vergüenza a pedir el aguinaldo

o comer mazapán sin preocuparte del michelín.

Poner la estrella en el árbol, sin altura capaz de frenarte.

Volver.

 Al menos, llenar otra vez la casa de elfos.

Porque tienes que ser feliz.

Lo dice el Corte inglés, el calvo de la lotería y las burbujitas de Freixenet.

Todos te lo gritan al unísono; 

y si no, vendrán tres fantasmas para recordártelo.

Lo sabes. En todas las mesas hay huecos y relojes que no dan los cuartos.

Pero James Stewart sigue en tu televisor y Macaulay Culkin se queda solo en casa.

Ignoran que Belén Esteban quizá dé las campanadas este año,

que Papá Noel toma antidepresivos  y  que recortarán los caramelos en la cabalgata.

Que los reyes hacen huelga y no traen carbón a los malos.

Y que has perdido la estrella, pero tienes tarjeta de crédito. 

Tick, tack, tick, tack

Tick, tack, tick, tack.  Te cuesta respirar. Tick, tack, tick, tack. El aire ya huele a chamusquina. Tick, Tack. Sigues rodando. Tick, Tack. Y la gran máquina funciona, de momento. Tick Tack. Rueda al ritmo marcado tick, tack, tick, tack. No te preguntes para qué. Tick, tack. O mejor dicho para quién. Tick,tack. Sigue girando. Tick, tack. Tu gira. Tick, Tack. Produce, produce. Tick, tack, tick. Consume, consume. Tick, tack, tick. Hay piezas que no soportan la presión. Tick, tick, tick. Se rompen. Tack, tack, Tack. Saltan al vacío. Tick, tick, tick. Se pegan un tiro. Tack, tack, tack. Sigue girando. Tick, tack, tick, tack .Produce, consume, rueda. Tick, tack, tick, tack. No las mires. Tick, tack. Se llenan de vino y polvo. Tick, tick. Sigue girando. Tick, tack. No escuches sus ruegos. Tack, Tack. No les des limosna. Tick, tack, tick, tack. Mira a la cera de enfrente cuando les veas rebuscar en la basura. Tack, tack tack. Tú gira. Tick, tack, tick, tack. Te ahogas. Tick, tack, Tick, Tack. Sigue rodando. No pienses en el humo.

Consumidos

¿Dónde se ha ido?

No está en sus ojos.

Tu cuerpo en el Sáhara, con sed.

Tu boca con llagas, en su busca.

Noches que olvidan el rocío.

Una piel que ya no trepa,

en una cama que crece.

Termitas en la garganta.

 Sangre en ebullición.

Y te consumes,

en silencio.

Caracol, col, col

Así estamos todos.
Sacando los cuernos al sol
Con la casa a cuestas. Y con el coche, las vacaciones de los tres últimos años, el colegio de los hijos, la casa de la sierra, la de la playa.
Así estamos todos.
Buscando un rayo de luz después de la tormenta.
Reptando despacio, muy despacio. En busca de la salida de emergencia.
Así estamos todos.

El alma de los creadores de palabras

¿Por qué algunos sentimos esa necesidad de vomitar palabras? ¿De qué estamos hechos los escritores? Nuestro cuerpo debe ser de piel onírica y dentro debe fluir algo en la sangre que la pone en ebullición. Hay cosas atrapadas dentro de nosotros que necesitamos liberar a través de letras. A veces nacen cuentos, otras poemas, y otras historias simplemente se incuban y nos asedian hasta que conseguimos arrancárnoslas. Puede que incluso llegue a salir una novela. ¿Qué es eso que absorbemos y cómo se nos clava?

Capturamos esas puntas del iceberg quizá con las redes de nuestros iris. La clave es nuestra mirada distinta. Vemos cosas que otros no ven o mejor dicho, las vemos de otra forma. No sólo miramos, sino que podemos sentir intensamente aquello que vemos. Y lo convertimos en una astilla que tragamos y tarde o temprano arderá hasta convertirse en cenizas de letras impresas.

Pero escribir a veces quema y salen yagas. Da un vértigo atroz. Porque para sacar la astilla tienes que elegir millones de cosas, que dejaran atrás otras. Miedo al folio en blanco y al proceso creativo.

Comenzamos a flotar cuando estamos creando y nos separamos del suelo demasiado. Y da miedo liberarse del todo. Pero hace poco me dijeron que lo que se escribe con las tripas es dónde se encuentra la literatura sublime. ¿Por qué intentamos controlarnos? ¿Qué tememos?

Es lo mismo. Los que estamos infectados de historias, los reos de las palabras, al final acabaremos flotando.

Hormigas de Madrid

Las hormigas trabajadoras de Madrid volvían a casa después de trabajar el metro de Madrid. Un metro que no vuela, sino que cada vez más, nos convierte en sardinas bajo tierra. Los de arriba decidieron subirnos el precio. Nosotras, las hormigas, seguimos pagando viendo con sorpresa como se están riendo de nosotros recortándonos más servicios. Claro, ellos nunca cogen el metro. Ayer anunciaron recortes en los servicios de metro de Madrid. Menos vagones. Menos trenes. El resultado pueden verlo en la foto. Puedes ver la angustia de la gente. Abajo a la izquierda un hombre mira con desesperación. Algunos aprovechan para restregarse con tías buenas. Otros intentan robarte la cartera. Cuando saco la cámara una señora comienza a decirme “eso, eso haz fotos y cuélgalas en todas partes”. A lo que un chico responde: ” Yo ya lo estoy tuiteando”. Otra señora comenta indignada: “Deberíamos dejar de pagar todos un día y colarnos, así aprenderían”. No se si vale de algo sacar una foto. Quizá de verdad no valga para nada. Y quizá sigamos siendo hormigas trabajadoras obligadas a convertirnos en sardina enlatada bajo tierra. Pero por lo menos al menos así podemos compartirlo. Convertirlo en un fósil que quizá algún día alguién encuentre. Y quizá sirva para que un día todos juntemos nuestras fotos para obligar a bajar al metro a la hormiga reina y a todas las hormigas políticas. Para que vivan en sus propias carnes lo que es convertirse en sardina, cada vez más apretada y con menos aceite…

Familia elegida

Encontrar la inspiración y provocarla, 

hacernos cosquillas con las palabras y descojonarnos del mundo.

Descorbatar la realidad y ponerle una nariz de payaso.

Coger una corriente de aire y volar, romper el contexto en añicos.

Reírse en la cara de los que nos desprecian y dejar que nos resbalen las miradas por encima del hombro.

Catalizadores: potenciarnos unos a otros.

Reír. Sobre todo reír.

Desnudarnos desde dentro, levantar la voz y construir una burbuja irrompible.

Nosotros. Sólo nosotros. ¿Qué importa el resto?.

Luchar contra olas de más de cinco metros, dejar que nos arrastren y reír, sobre todo reír.

Enseñar una teta al mundo y tener orgasmos por la boca probando un pincho premiado y un txakolin. Soñar en grupo.

Reírse. Sobre todo reírse. De uno mismo, de todos nosotros, del mundo.

Horas que compensan la existencia.

Afortunados. Sentirnos afortunados porque hay gente que no alcanza estos momentos auténticos en toda la vida.

Derribar el mundo como un lego para volver a nombrarlo a nuestra manera.

Cambiar las piezas de sitio, una y otra vez, porque si algo hemos aprendido es que nada es eterno, y menos nuestra forma de construir el mundo.

Reírse, sobre todo reírse.

Bailar el ritmo de la noche, cantarla y crear juntos la danza de la luz.

Capturar nuestras esencias, compartirlas y convertirlas en fósiles.

Hablar sin filtros entre el cerebro y la boca que nos descafeínen.

Reírnos, sobre todo reírnos y no perder la sonrisa.

Reflejo

Veo una imagen deformada en el espejo,

la rompo y me trago los cristales.

Sonrío.

Corro y caigo en mis cenizas,

condenada a resurgir, una y otra vez.

A veces me gustaría fundirme con el mar.Tengo ganas de volar.

Las costras no han conseguido cubrirme la boca.

Cuantas más me arañan, más fuerzo la risa.

Estoy rebozada de granito, pero por mis venas corre arcilla y agua salada.

Nunca volvería. Nunca.

Me han cargado de piedras en los bolsillos.

Como juez, encuentro atenuantes para cualquier acción, pero a mi me declaro culpable.

He sido niña de la guerra, herida como correo ve y dile.

Y una sin techo. Tantas casas que hasta ahora nunca he sabido cuál era la mía.

Cenicienta sin hadas.Esclava de los sentidos, 

Me he abandonado a mil corrientes, pero no tengo ningún “y si”.

He perdido la cuenta de las veces que me he vendido por debajo de mi precio.

Chispa que provoca fuegos y va dejando brasas y llagas.

Una manzana que se desea, se muerde y luego se escupe.

Si lo siento, soy capaz de convertirme en gusano.

Lo quiero todo, pero no lo necesito.

Me enfrento a los fantasmas, pero me dan miedo.

Sólo paro si me atan, si no, sigo corriendo.

Desencajado

 

Un jarro de icebergs,

un agujero negro en las entrañas,

y un muro dónde rebotan tus palabras…

Un poco más pequeño.

Una alambrada en las manos,

unos labios que se alejan.

y unos ojos que te evitan y te matan.

Cada vez más pequeño.

Y de pronto, te sientes como exiliado en Siberia,

como un naufrago en Canarias,

como un perro en busca de dueño.

Infinitesimal.

Contienes un grito en la garganta

que provoca un eco que rebota en tu faringe

sin llegar a tocar tus cuerdas vocales.

Nadie te oye.

Y el mundo sigue girando como una peonza,

aunque tu quieras que pare porque te mareas,

para bajarte porque te sientes fuera.

Invisible.

Y sin embargo lo intentas:

Culebreas, mendigas y te arrodillas,

te vendes, te alquilas y te regalas…

Te haces voluntariamente esclavo.

Vacío.

Te devuelven medio billón de miradas por encima del hombro,

más de mil doscientos trillones de minutos de silencios

y te dan la espalda un millón y medio de veces.

Te das cuenta.

Y al final,

inevitablemente,

te conviertes en colilla

y te consumes.

Autoengaño del reloj

“No tengo tiempo”.

Repites ese mantra una y otra vez para evitar reconocer lo innegable:
que si lo tienes, que en el fondo te sobra…

“No tengo tiempo”

El trabajo, acabo tan cansado, los compromisos, la familia, las obligaciones,

“No tengo tiempo”,

la novia, el perro, el marido, los niños, las facturas, la hipoteca, las cosas materiales…

“No tengo tiempo”

Pero, ¿qué haces en los tiempos muertos?

Aunque hagas todo lo posible para llenar de excusas las horas que tiras a la basura, a ti no podrás engañarte…

Siempre hay tiempo… pero también vértigo…

¿Por qué no te lanzas?

photo credit: La Marga via photopin cc

Equilibrismos

De pronto descubres que cada uno NO recoge lo que siembra,

y tu balanza se descompensa.

 ¿Por qué seguir dando lo mejor de ti mismo?:

Si los reyes te traerán carbón aunque seas bueno,

tu jefe no te ascenderá aunque hagas horas extras

y tu pareja te engañará por mucho que la quieras.

Quizá nunca puedas alcanzar ni un sueño.

Nada depende de ti:

aunque NO siembres vientos, recogerás tempestades.

La vida, una moneda que se lanza al aire:

sólo puedes elegir “cara o cruz” y cruzar los dedos.

Melancholia o cómo enfrentarse al final...

MELANCHOLIA, LARS VON TRIER (2011)

¿Cómo enfrentarse al fin?
Miedo:
locura o ceguera.
Oveja negra o uno más en la manada.

¿Y si los locos vieran sin vendas en los ojos?,
¿y si  pudieran  desnudar al mundo,
y mirarlo a los ojos fíjamente,
sin apartar la mirada
sin red?

¿Y si a a pesar de todo mantienen el equilibrio,
en la cuerda floja?.. Aún sabiendo 
que si te empujan, si resbalas, si saltas
caerás al final sin endulzar.

Y los cuerdos tan seguros,
sujetan sus amuletos....
Descafeinan la realidad
para dormir cada noche.
Desvían la mirada.

¿Te has preguntado como reaccionarías al fin:
 ¿inventarías salvavidas a los  que aferrarte,
o  saltarías del barco con un lastre atado a los pies?

¿Qué respondes cuándo te preguntan qué tal?

¿Cómo ves el vaso?

Existen dos clases de personas:
Las que contestan "muy bien"
y las que responden "fatal".

A los "muy bien",
también les pesa levantarse por la mañana,
¿qué te crees?
Pero despegan los pies del suelo
y acaban sobrevolando.
Tampoco saben dónde van,
o de dónde vienen
y se pierden por el camino.
No les gusta su trabajo,
les cuesta llevar a fin de mes
o no se hablan con su madre.
Su pareja les ha puesto los cuernos,
la muerte les ha robado un ser cercano...
Se resisten a la resignación,
buscan la salida del laberinto.
Deciden:
cambiar de ciudad,
dejar una pareja que les resta,
mudarse.
Ir al psicoanalista,
comprarse el segundamano.
Hacerse un piercing,
Decir a la suegra que no.
Enfrentarse a sus defectos,
aceptarlos e intentar ir limándolos.
También quisieran que las cosas fueran diferentes,
tropiezan, caen y les cuesta levantarse.
Luchan.
 
Las personas "fatal" o "muy Mal"
Defienden que "las cosas son así o asa"
lo que están bien o lo que está mal.
No existen los grises.
Les espanta lo que se aleje de la norma.
Les importa el qué dirán.
Dictadores de pensamiento único
y jueces de acciones ajenas.
Son los reyes de las excusas
de la culpa la tiene siempre el otro,
del pobrecito yo,

del ¿por qué me ha pasado a mi esto?,
¿qué he hecho yo para merecer esto?.
Chupan la energía, sin crear nueva. 
Viven con la vista al suelo
y se cuelgan una losa que arrastrar.
Si no tienen problemas, los crean.
Hacen catedrales de granos de arena,
y se ahogan en vasos vacíos.
Cuánto más envidian, más critican.
Defienden la complejidad de sus vidas,
Mucho más que la tuya,
dónde va a parar...
Todo se confabula en su contra.
Suspiran más que hablan
y se acaban quedando sin aire.
Padecen.

¿Qué respondes tú cuando te preguntan qué tal?
¿Qué eliges hacer a partir de ahora?

Disfraces

¿Cuántos disfraces has llevado en tu vida?

El de niño sin miedo,
hijo o padre perfecto...
Cronos devorando a sus hijos
o el el de Edipo hijo de padres divorciados.
El de Ella: la esposa fiel y devota o
El de La otra: la mantis religiosa.
Adán mordiendo la manzana.
Corine Tellado, Bécquer
Emma Bovary, Ana Karenina
Heafcliff o Werther...
Artemisa en la discoteca
O Dionisio de botellón.
Mujer trabajadora sin complejos del siglo XXI,
Ama de casa machista,
Cortesana...
Elena de Troya con anorexia.
El de gay en el armario
O gorda con braquets en el instituto.
Moderno, heavy, hippie o popero,
Freaky, pokero, ejecutivo agresivo...
Ulises sin Ítaca o Penélope sin ganas de tejer...
El de persona con sonrisa en un teatro griego en crisis
El de víctima...
El de juez..
El liberado o libertino.
Hércules sin trabajos.
El de Platón cayendo de las nubes,
El de bufón del rey,
Payaso de feria.

¿Cuántos te vinieron impuestos?

¿Cuántos has elegido realmente?

 ¿Cuántas máscaras tienes?
¿Utilizas la misma con todo el mundo?
¿Cuáles te hacen sentir bien, cuáles te pesan?
¿Qué es lo que sientes cuándo te quitas el maquillaje y te miras en el espejo?
 ¿Qué disfraz quieres llevar?
¿Qué te impide llevar el mismo en todas partes?

Volando en tiempo real…

Nos acercamos al avión que se encuentra en la pista. Uno a uno vamos subiendo en él seguidos cada uno de la persona de la que va a pender nuestra vida. Uno a uno vamos entrando en el aparato y nos sentamos en el suelo en filas de a dos, cada mochuelo con el polluelo que lleva su paracaídas. Me siento. Se sienta otra persona delante de mí. Otra al lado. Otra más en frente. Otra más a un lado. Ya estamos todos en el avión. Se cierra la única puerta y ventana que hay en el avión, como si fuera la tapa de una lata de sardinas. Un zás al correr la puerta plegable de plástico.

Se oye el ruido del motor. La hélice comienza a moverse y luego las ruedas giran sobre el asfalto. Nos movemos. No podemos ver nada a través de la puerta. Atisbo a través de los pliegues del plástico apenas un trozo de cielo y otro de tierra. Lo suficiente para saber que nos movemos. Rápido, más rápido, mucho más rápido hasta que nos alzamos del suelo y comenzamos a ascender.

Un metro, dos, tres, cuatro, quinientos, un kilómetro…

Mi monitor comienza a ajustarme el arnés. Ahora cuando se abra la puerta, recuerda, te pondrás las gafas y te acercarás conmigo de rodillas hasta la puerta, y arquearás tu cuerpo como una banana agarrando cada una de las tiras del arnés con las manos.  Dos kilómetros. Echarás la cabeza para atrás.. Dos kilómetros y medio. Y cuando saltemos seguirás en esa postura con las manos agarradas. Tres kilómetros. Hasta que te de dos golpes en el hombro. Tres kilómetros y medio. Entonces abrirás los brazos y disfrutarás…

Cuatro kilómetros de altura. Abren la puerta del avión. Veo desaparecer a la primera pareja, y otra y luego otra.  Me bajo las gafas. El hombre al que le he confiado mi vida me aprieta las gomas de la gafas. Me dice algo gracioso. Intento levantarme pero me cuesta, porque estamos enganchados y ya no controlo mi cuerpo con autonomía. Me ayuda a incorporarme. De rodillas nos vamos acercando a la puerta. La chica que va a sacarme las fotos me dice, disfruta del salto, me toca la cara y me hace sonreír. Cae otra pareja, estoy tan cerca que les veo precipitarse al vacío y desaparecer de mi vista.

Ahora soy yo la que está en la puerta. No tengo miedo. Es irreal. Veo el suelo tan lejos que no me da vértigo.  Me muerdo el labio. Algo me sube por dentro. Me dejo llevar, arqueo, agarro el arnés con mis manos, la cabeza atrás y allá vamos. Saltamos.

Estoy volando. Mi vida pende de los hilos que maneja mi monitor. Sigue la sensación irreal. No siento nada en el estómago. No noto los 200 kilómetros hora a los que se supone que estoy cayendo. Estoy flotando. Me dan dos toques en la espalda, pero no reacciono. Me dan otros dos. Ya me doy cuenta y abro las alas. Comienzo a planear. No dejo de gritar “this is awesome” “this is fucking awesome”

Soy un pájaro. Veo la tierra como si fuera el cielo. Planeo. Planeo. Planeo.

De pronto la chica que hace las fotos con un casco conectado a una especie de pajita está delante de mí. A 3.000 metros de altura. Nos cogemos las manos. Una en frente de la otra. No tengo nada de miedo. Estoy disfrutando. Me río a carcajadas. La adrenalina se dispara. El corazón me late a 200 kilómetros hora. La chica me suelta y baja más deprisa que yo. Se pone debajo, de espaldas al cielo. Y voy cayendo hacia ella. La agarro de nuevos las manos. “ Esto es la hostia, Esto es la hostiaaaaaaaaaaaaa”.

De pronto noto un tirón y vuelvo a subir un poco. Como si despertara percibo como voy acercándome al suelo, poco a poco. Planeamos con el paracaídas abierto. ¿Quieres llevarlo? Claro. Cojo con cada mano uno de los estribos. Ahora sube la mano derecha hacia arriba y la izquierda hacia abajo. De nuevo velocidad. Damos vueltas rápidamente. Ahora sube la izquierda y baja la derecha. ¿Estás bien? Sí, estoy genial. Esto es la hostia. Qué trabajo más de puta madre tienes. Sube la derecha baja la izquierda.  ¿Estás bien? Cogemos otra corriente de aire. Ahora le devuelvo el control. Veo el suelo cada vez más cerca. Un poco borroso.  Levanta las piernas. Más, más, más. Llévalas al pecho y dóblalas. Y de pronto mis converse amarillas tocan el suelo. Y comienzo a saltar. No puedo parar de moverme. La adrenalina. Sigo volando en tierra…

Sólo eso/ Just that

Prometo ser lucero / I promise to be your morning star

en tus noches sin estrellas, /in your starless nights,

Tu arca en el diluvio,/ Your Ark in The Flood,

Artemisa en tus guerras,/ Artemis in your Wars,

Hera protectora de lo nuestro,/ Hera to protect our marriage

Y tu Afrodita…/ And your Aphrodite…

Tu estrella polar cuando te desorientes,/ Your polar star when you are lost,

Y tu salvavidas cuando sientas que te hundes./ Your life jacketwhen you feel you are sinking.

Convertirme en red si tambaleas,/ I’ll become your net if you  stagger,

Apuntalar tus cimientos si tiemblan,/ I’ll reinforce your foundations when they’re shaking,

Apagar tus incendios…/ I’ll put out your fires…

Prometo tejer y destejer hasta que vuelvas de Troya,/ I promise to weave and unweave until you come back from Trojan,

Y ayudarte a encontrar al Minotauro, / and to help you find the Minotaur

Prometo convertir tu hogar en tu refugio/ I promise to turn your home into your shelter

Y si necesitas inspiración, seré tu musa,/ And if you need inspiration, I`ll be your muse/

Tu más fiel admiradora,/ Your most loyal admirer

Y tu mayor defensora./ and your biggest defender.

Prometo lanzarte una flecha cada día,/ I promise to throw you an arrow every day,

No dormirme nunca en la rutina,/ To never fall into the routine

Ni permitir que te duermas,/ and never allow you to do so.

Ni que nos salga moho./ To never let us wither.

Prometo sumarte siempre, / I promise to always add up,

nunca restarte./ and never take anything away.

Seré tus alas, Pegaso,/ I’ll be your wings, Pegasus

Nunca tu lastre./ never your burden.

Prometo avivar nuestra llamas / I promise to revive our flame

en busca del fuego eterno./ In search of the eternal fire

Hacer lo posible,/ Making everything possible,

Y también lo imposible,/ and even impossible

por hacerte feliz. /just to make you happy…

Sólo eso, / Just that…

convertirme en tu esposa…/ to become your wife…

Por fin 30 la diosa croqueta

La niña croqueta acaba de florecer. 

30 primaveras.

Por fin se ha convertido en la rosa perfecta

y ha dejado de tener miedo de cortarse con sus espinas.

Por fin es ella: brillante y desbordante…  

Y lo sabe. 

Ha descubierto por fin sus poderes:

El potente sabor de sus  labios de fuego,

y  el efecto de convertirte en piedra con su mirada

y de lanzar dardos elocuentes con la boca.

Ella se merecía más que nadie convertirse un poco en Narcisa,

sin correr el riesgo de ahogarse con su reflejo.

Y sus pies van armados con 20 centímetros de tacón de aguja,

pisa fuerte y va dejando a su paso una estela afrodisiaca.

La reina del estilo original y genuino. Inimitable. 

Por fin acepta haberse salido del tiesto,

con la cabeza bien alta

y se ha se ha alzado en el cielo,

alcanzando la categoría de estrella musa.

La mezcla perfecta de Afrodita y Dionisio.

Ella sabe que nunca más caerá en agujeros negros,

pero que no hay que culparse de tropezar con las mismas piedras,

que no está sola y tiene dónde apoyarse...

Que seguirá luchando para seguir iluminandonos.

Que llegará dónde quiera, pero sin olvidar nunca que ya ha llegado a muchos sitios.

Ahora sabe cuántos hombres se arrepentirán siempre de haberla perdido...

Y no le dan lástima, 

le son indiferentes esos inexistentes que inventó.

Se les han deshecho todos los mitos.

Ella se merece un príncipe valiente y pelirojo,

pero ya no la hace falta besar sapos mientras le espera.

Ella es uno de los vértices del triángulo irregular más equilatero del mundo.

¡Adoremos a la diosa en que se acaba de convertir!

PS..Te quiero princesa… Decirte feliz cumpleaños se me quedaba demasiado corto....

Tus sombras

Te persiguen oscuras.

Las tuyas, las de los otros.

Las arrastras desde siempre,

desde el primer paso...

Y por mucho que intentes correr,

siempre te pisarán los talones...

Tus sombras:

Algunas  pesadas y oscuras,

otras húmedas e impotentes,

Huelen a rancio, a podrido,

desengaño, traición o locura.

Saben a culpa, a espinas atrangatadas,

a roles que se deshacen.

Pueden cortar la respiración,

o acelerarte el ritmo cardiaco.

Hay coágulos de promesas,

de te quieros envenenados.

Te despiertan por la noche,

te dan sed, tos y fiebre,

y ganas de vomitar por los ojos.

También pueden hacer que te entre el apetito de volver atrás...

O simplemente que necesites gritar...

¡Sombras, sombras, sombras

que nublan y eclipsan las ganas...!

Tu falso héroe

¿Has tratado de crear alguien que te salve?

¿Te has inventado un personaje para enamorarte de él?

¿Has convertido en héroe a un mendigo?

¿Le devuelves un reflejo que mejora su imagen?

¿Le gusta mirarse en tus ojos, leerse en tus labios?

¿Lo has hecho invencible?

¿Has caído en la trampa?

¿Te has creído tu propio cuento?

¿Estás a punto de desaparecer?

¿En qué momento te darás cuenta?

¿Qué tiene que ocurrir para que lo veas?

¿Hasta cuando estás dispuesto a aguantar con los ojos grapados?

Nothing is going to change my world

Lo tuyo será una basura, pero no estás solo:

el mundo es un vertedero de vidas incompletas.

Barbies rotas por no caber en vestidos,

Princesas que se consumen en la torre sin atreverse a gritar socorro

y príncipes borrachos que se convierten en sapos que pegan.

Cronos que devoran a sus hijos.

Vidas abandonadas en objetos perdidos.

Corazones rotos a pesar de haber salido del armario.

Te quieros fantasmas que se aparecen a cobardes.

Ríos con sal que erosionan formas de ser.

Tumbas que se decoran con culpas y no con flores.

Pasos que no se dan y luego se cargan a la espalda.

Mujeres con vértigo que prefieren no ver lo que hacen sus maridos.

Medeas que juegan al risk con sus ex

y son capaces de poner a sus hijos en el tablero.

Taquicardias cuando suena la cadena perpetua por la mañana.

Perdones que se pudren sin haberse pronunciado,

Sueños que se amontonan.

Nuestros restos.

Odisea en el espacio

Una nueva hoja en blanco,

para continuar tu historia

o comenzar una nueva…

Todo puede ser.

¿Sientes vértigo?

365 nuevos folios por delante,

para escribir lo que quieras:

Un cuento de aventuras,

una carta de dimisión,

un lo siento o te perdono.

o un poema de amor.

Quizá un sí quiero…

o un no quiero volver a verte nunca.

Tal vez volver a sentir el escalofrío

y enredarte en nuevas pieles.

Podrías aprender a conducir cohetes,

para irte a vivir a Marte,

o a bordar sonrisas en las nubes.

Podrías conocer a alguien importante,

que te marque, aunque sea una herida.

Ahora borra todo lo que te sobra,

todo lo que te frena:

Tíralo por la borda.

Todo el océano para ti.

No encalles en las promesas incumplidas,

no escuches los cantos de sirena del pasado.

Encadénate al mástil del barco

y decide tu camino.

Un nuevo año a la vista.

Arriésgate y colonízalo.

¿Qué más da si te equivocas

si se volverá a dar la vuelta al reloj

y podrás volver a intentarlo

el año que viene?

Como el turrón, vuelvo por Navidad

Tiempo.
Este año me gustaría pedir horas a los Reyes Magos.
Un tiempo muerto para dedicar a las palabras.
Imagínate que en 2011 un deseo podría hacerse realidad.
¿Qué pedirías?
No puede ser salud, dinero, ni amor, y mucho menos trabajo...
Sólo una cosa.
Piénsala bien e igual lo encuentras debajo del árbol.
Esa cosa tiene que depender de ti.
¿Por qué esperar el milagro que nos salve del ahogo,
en lugar de nadar con más brío?

Crisis por la crisis

Muchos nos sentimos atrapados en el trampolín justo antes de dar el salto. ¿Cuando llegará el instante en el nos impulsaremos para llegar a ese lugar importante y justo?

Dicen que cada uno recoje lo que siembra, pero nadie te avisa de que hay cosechas que se perderán antes de que puedas recojer algún fruto. No te dicen que dejarse los cuernos labrando no te garantiza el éxito... Que hay clientes que causan lluvias torrenciales, movimientos de tierra o que puedes quedarte estancado por el fango del sistema...

Mala suerte. Nadie nos preparó para la crisis. Para este ambiente generalizado de pesimismo que hace que las empresas expriman a sus trabajadores o proveedores hasta sacarles la última gota de sangre al menor precio posible. Los contratos indefinidos se convierten en pactos con el diablo en el que muchos empleados venden su alma y se convierten en exclavos mileurista, o incluso seiscientoeuristas o en becarios de 35 años.

Hay un tufo a frustración en el ambiente en este país. Y sin embargo España se niega a los cambios a pesar de que está viendo las orejas al lobo o más bien los colmillos. Se empeña en cerrar los ojos y se empeña en perpetuar una forma de hacer las cosas que ha quedado patente que no funciona. Por eso creo que estamos en ese momento de un gran cambio. Necesitamos bombardear este sistema pervertido y casposo y construir nuevos cimientos. Empresas y trabajadores tenemos el reto de innovar porque las cosas nunca cambiarán si seguimos haciendo exactamente lo mismo...

De nosotros depende convertir la crisis en una oportunidad en lugar de un eterno lamento. Ha habido muchas crisis ecnonómicas a lo largo de la historia y de todas ha salido algo interesante.

Las palabras Albert Einstein y la oportunidad resultan motivadoras:

"No pretendamos que las cosas cambien si siempre hacemos lo mismo". La crisis es la mejor bendición que puede sucederle a personas y países porque la crisis trae progresos.
La creatividad nace de la angustia como el día nace de la noche oscura.
Es en la crisis que nace la inventiva, los descubrimientos y las grandes estrategias.
Quien supera la crisis se supera a sí mismo sin quedar "superado".
Quien atribuye a la crisis sus fracasos y penurias violenta su propio talento y respeta más a los problemas que a las soluciones. La verdadera crisis es la de la incompetencia. El problema de las personas y los países es la pereza para encontrar las salidas y soluciones.
Sin crisis no hay desafíos, sin desafíos la vida es una rutina, una lenta agonía. Sin crisis no hay méritos. Es en la crisis donde aflora lo mejor de cada uno, porque sin crisis todo viento es caricia.
Hablar de crisis es promoverla, y callar en la crisis es exaltar el conformismo. En vez de esto trabajemos duro.
Acabemos de una vez con la única crisis amenazadora que es la tragedia de no querer luchar por superarla."

Luchemos por el cambio. Innova. Emprende. Atrévete a saltar a la piscina dando un salto mortal...

Llamas sin cenizas

Te saboreo.
Sólo pensarte puede saciar
la sed de una noche
desierta de tu cuerpo...
Mi boca hace memoria.
Vuelvo a dormir
esa siesta contigo,
dónde lo supe:
que por fin dejaríamos
de navegar a la deriva,
por separado,
que seríamos el uno para el otro
brújula y salvavidas,
y nunca más náufragos.
Nuestra isla desierta
ahora paraíso...
Sabe bien esta noche
el instante en que divisé
que se podía arder de verdad
sin convertirse en cenizas.